Моё море, что внутри

Ковыряясь палкой в песке, на берегу мёртвого моря Робин размышлял о своём несложившемся последнем и неуложившемся на предоставленные для него полки чуде. Погода была ветреная, и песок давно остыл под его босыми ногами. Зато из льняной рубашки, подаренной кем-то, выветрился томившийся в ней, заточённый запах ночного табака. Кто был тот человек Робин понять Пока не мог. А возможно не мог понять Уже. На голове его была красная шапка с зелёным помпоном, то же подарочек. Сейчас она приходилась кстати, потому что при сильном ветре у Робина ломило уши, а на море стихия и вовсе беспощадна. С невиданной дерзостью Роби уставился на волны, воинственно воткнув палку в песок по правую сторону от себя. Шапка закрывала брови и ползла на глаза. Небо висело низко над волнами. Чайки на песке дурачились с добычей. Робин дурачился всю жизнь. А это нелёгкий труд, силы кончаются и надо их откуда то черпать.
Море явно взбунтовалось сегодня. Оно показывало белые пенистые фиги, но Робин не уходил. Он знал – чем сложнее, чем больше страха, тем больше получишь ты обратного, тем больше антонимов, больше городов счастья на пути. Он хотел сегодня взять столько, сколько сумеет унести. «Ну не всё же время мне отдавать, а?! Слышишь меня? Хватит на меня тут огрызаться, заплевало весь песок же уже! Хоть бы салфетки носило с собой. Я бы дал тебе, да у меня их нет тоже, и я больше не хочу отдавать ничего! Я отдал всего себя по кусочкам, по частям… Я, надеюсь, они хоть что-нибудь от меня оставят своим детям, сохранят на книжных полках, впитают чернилами под кожу, покажут последнему солнцу. Я старался, я так старался, что закончился весь. Из моих глаз больше слёзы не катятся и не бегут ручьями. Они все прибежали уже к тебе. Ты, моё море, мёртвое море, раз в 15 солёней воды, в которой я сегодня отваривал лапшу. Тебе ведь миллионы лет, скажи мне, я задолжал кому-то в прошлой жизни? Почему они все меня патрошат? И так красиво это делают, так сочно, что я сам ведь вспарываю своё нутро и отдаю в их руки мною от тоски до доски любимые. Море, где судьба пишет свои сценарии? Только скажи мне, я избавлю мир от этой чёртовой печатной машины смерти! Я принесу её тебе, а ты поглотишь в своих пучинах, размазывая по себе краски свободных судеб… Моё море, я так пуст, что меня самое время надуть и подарить кому-нибудь на день рождение, на это я еще сгожусь, оболочка осталась. Надуй хоть ты меня! Скажи что я просто дурак, просто встал не с той ноги как обычно, и завтра всё снова будет у меня. Я легкомысленный, доверчивый, влюблённый, сентиментальный идиот и, конечно, поверю тебе. Но еще я параноик, и потому я не уверую и не уйду, пока ты меня не зальёшь.  Будь у меня внутри, заполни эти пустоты, а то сердце вгрызается в грудную клетку, давит, выбивается сквозь рёбра, сбивается с ритма и пути. Окутай его. Ты снова будешь литься из моих глаз то от счастья, то от его потери, то от задорного смеха, что всё позади. И я всегда буду обеспечивать тебя платочками или пальцы мои тебя впитают. Я прошу тебя, научи меня снова дурачиться, как это делают твои дети, твои волны» - с этими словами Роби замер, стоя у самой кромки воды. Приливы омывали его босые уже изрядно замёрзшие ноги. Ветер трепал зелёный помпон на шапке. Глаза его блестели всё сильнее в лучах восходящего Солнца. Волны ушли, а на глазах его появились слёзы, слёзы счастья и веры в новый дарованный морем шанс отдать себя снова, без остатка той, с которой он  будет рад дурачиться и смеяться, как ребенок, той, которую будет любить, как это море.