Весна и Моцарт...

               

   Открываю подъездную дверь и вдыхаю полной грудью весну… Ах, хорошо!.. Солнышко не
вышло сегодня, но и без него погодка замечательная!..
   Мой пёс в своём красивом пальто шлёпает по тротуару послушно за мной. Такое ощущение,
что на его интеллигентной морде мелькает улыбка. Вдруг внутри меня складываются
музыкальные строчки Керубино*:
                «Что так тревожит?..
                Что му-учи-ит вновь?..»
Опускаю глаза на дорогу, продолжая мурлыкать арию себе под нос. Середина дороги чистая,
а по бокам... Ух, «загаженный» период!.. Снег опал и открылись нечистоты… всевозможные.
 Приличной собаке и некуда ступить!.. Осторожно ищем чистые места. А в голове опять
Керубино резвится:
                «Это быть мо-ожет
                Шутит любовь…»
Вдыхаю полной грудью, и плечи сами по себе расправляются. Как приятно гулять не в шубке!
 Чувствуешь себя легче… в пальто. Хоть оно и длинное, почти в пол, но всё равно легче,
чем шубка… А Керубино внутри всё звучит:
                «Э-это быть мо-о-ожет шутит лю-юбовь».
Народ встречный вроде бы и смотрит по-другому, добрее как-то, а может веселее… Деревья
ещё голые, земля, которая освободилась от снега, тоже… Керубино всё не унимается внутри:
                «Тайно вздыха-а-аю, го-орько ропщу,
                Но сам не знаю, что я ищу».
Ага, встретили французского бульдога. Забавный! Мой пёс его и так нюхал, и так… Хвостик
его дружелюбно и безостановочно вилял, а молодой бульдог только присматривался. Страшные
 они всё-таки, черты морды, эмоций и не поймёшь. Разошлись.
   Места пересечений (дорог, прохожих людей) мы миновали, и я уже вполголоса напеваю
(или Керубино «напевает» меня?..):
                «Я обрати-иться мог бы к врачу,
                Но излечи-иться я не хочу!
                Томлюсь и ма-аюсь я всё сильней,
                Но упива-а-аюсь мукой своей!..»
Кульминация арии звучит почти во весь голос… Оглядываюсь: ни кого!.. Ах, весна звучит
Моцартом… это так гармонично!..
«Слава богу, не влюблена!.. А весну любить не накладно,.. и скорей привычно…»- мелькает
внутри. Пришла на ум шутка (ага, где-то ходила-ходила и ко мне зашла, улыбочка) про
Пушкина, которая подходит и к Моцарту тоже:
«Ах, Моцарт-Моцарт, сукин сын!..»- Гениальный композитор и… весе-енний!

* ария Керубино из «Свадьбы Фигаро» Моцарта.