Осенняя бабочка на окне

    Солнце  бабьелетним теплом согрело стекло. Что-то шуршит.
- Тьфу, опять. Дура. 
Бабочка. Чуть потрепанные крылышки, но все еще ничего, красотка почти. Отогрелась и вылезла откуда-то, из зимнего убежища. Дурааа... Бьется. Достать бы, да выпустить в форточку. Немного налетает, все же там не так уж и тепло. Но вдруг? Вдруг этих минут хватит, чтоб долетела-спряталась-уцелела.
   Высоко. Не достать, так тут и подохнет. Эка важность, насекомое, каждую минуту в мире умирает три человека, как-то так? Или больше?
   Беру швабру и осторожно смахиваю хрупкое тельце пониже. Получилось. Ну да, чуть-чуть помял. Цап... В горсть. Тихо... не бейся…
На шатающийся стул – и выбросить на улицу, поскорее форточку закрыть, чтоб не вернулась в тепло на погибель.
    Работать надо, а не дурью маяться. Улетела. Может, успеет найти пристанище. Может...
 
    Вчера... Он пришел вечером. Поговорить? Такой беззащитный, такой юный. Умные глаза из-под длинноватой челки:
- В самой сути Вселенной заложена тайна жизни. Когда родилось время – родился и мировой разум? А мы ... потеряв целое, бьемся за частички?

Поэт? Или молодо-зелено?

- А не выпить ли нам, мой юный друг, по коньячку?
Посмеиваюсь. Вижу, как гаснет взгляд. Как опускаются длинные ресницы. 

Нет. Не мне приманивать бабочек. Отцвел. 
Не мне мять  крылышки...  Или уже помял ненароком?
Лети.