Букинист

  Книги. Много старых книг. Ими уставлены полки шкафов, они сложены стопками на полу, столах, рядом с дверью. Кажется, что мебели здесь нет вовсе, только книги.  Ты ходишь между этими горами, воздвигнутыми бумагой и чернилами и стараешься ничего не уронить, а чтобы достать что-нибудь, нужно очень аккуратно присесть, или встать на цыпочки, и достать то, что тебе нужно, придерживая остальные переплёты, наполненные знаниями и историями.
  Книги. Их так много, что, кажется, что ты тонешь в море слов и картинок, историй и поучений. Ты глотаешь всё это, наполняя голову, лёгкие – всё твоё существо, а потом с большим трудом пытаешься вынырнуть и выбрать только несколько историй из этих вселенных, галактик, материков, стран, городов или же деревень.  Так сложно выбрать, но тебя подбадривает ощущение того, что ты сюда ещё вернёшься и сможешь снова утонуть в этих книгах.
  Книги. Так много переплётов в таком маленьком помещении. Но все они бесценны...