То, чего нет

***
  Такие художники рождаются раз в тысячелетие. Они пишут не красками, а чувствами. Желаниями. С самых малых лет он чувствовал себя другим, не таким как все. Он слышал, о чем шепчутся цветы. Он говорил с каплями росы. Он не оставлял следов на влажном песке.
  Больше всего на свете он любил приходить на берег моря вечером, когда стираются все грани. Небо отражается в воде, горизонт пропадает, и кажется, что мир бесконечен. Лазурные волны бросали к ногам мальчишки перламутровые раковины и гладкие кусочки янтаря. Он ложился на спину и гладил камешки пальцами, чувствуя их электризующую силу.
  Рыжий веснушчатый мальчишка.  Ферн. Хранитель.
  Когда же солнце чертило на небесах огненную лестницу, он поднимался по ней и садился на самое большое облако. Свешивал ноги и смотрел на проплывающий внизу мир.
***
  Тот вечер начинался так же, как и все другие. Ферн прижал колени к груди и любовался водой, окрашенной солнцем в сияющий золотой цвет. По берегу бредет одинокая фигурка, закутанная в платок, расшитый невиданными цветами. Таких нет и быть не может в природе. Девушка опустилась на песок рядом с мальчишкой. Она молчала и не смотрела на него.
  А он любовался ее профилем. Он не смел прикоснуться к ее щеке, но услужливый ветер нашептывал ему, какая нежная у нее кожа и какие соленые слезы. Словно смеясь над нерешительностью мальчишки, он играл ее кудряшками, наматывая прядки волос на свои невидимые пальцы.
  - Кто ты? - тихо спросила она.
  - Ферн. А ты?
  - Марина.
  - Ма-ри-на… - произнес он, словно пробуя ее имя на вкус. Оно было солоновато, как и море. - Почему ты плачешь?..
  - Нет в мире любви, - тихо сказала она.
  - Любви? А что такое любовь?
  Она удивленно посмотрела на мальчишку и задумалась.
  - Я не знаю, как это объяснить. Вот видишь этот цветок на моем платке? Его нет в природе, но если любишь, то найдешь его.
  Ферн тряхнул рыжей головой и лег на спину.
  - Это глупо. Искать то, чего нет?
  - Да. То, чего нет, - эхом отозвалась она и пошла прочь.
  Ферн не останавливал девушку, он обдумывал ее слова.
***
  Шли дни. Они складывались в недели и месяцы. Марина не выходила у него из головы.
  Мальчишка спрашивал облака, что же такое любовь?
  Но они молчали.
  Мальчишка спрашивал ветер, что же такое любовь?
  Но он лишь свистел и уносился прочь.
  А сердце ныло и просилось туда, к глубоким, как море, синим глазам. К шелковистым, как трава на рассвете, волосам. К нежной, как трель соловья, коже.
  Художник прижал ледяные ладони к пылающим щекам. С его губ сорвался крик, больше похожий на вой умирающего животного. Он согнул пальцы и вырвал горящее сердце.
  На мокрый песок падали капли крови. Море послушно слизывало их, а Художник творил. Оседая на землю, он превращал свое любящее сердце в невиданной красоты цветок. Цветок с ее платка.
  И он понял… понял, что же такое любовь.
***
  Марина уже забыла о том разговоре с рыжим мальчишкой. Она медленно брела по берегу моря, касаясь ступнями холодной воды. На песке, позабытый всеми лежит неописуемой красоты цветок. Алые, как кровь лепестки, объяты огнем. Девушка подошла ближе и коснулась его кончиками пальцев. Пламя не обожгло, а лишь ласково лизнуло руку. Цветок так долго ждал ее…
  Она уже хотела взять его в руки, но над берегом разнесся крик:
  - Марина! Марина!
  Она резко вскинула голову. По песку бежит парень. Ноги увязают, море гневно накатывает на берег, словно не пуская его…
  Радость смешалась с удивлением. Куда-то пропали все силы. Она не могла даже дышать. В голове билось только одно слово: «Живой».
  Объятия. Слезы. Бессмысленный шепот.
  Обнявшись, они пошли прочь, забывшись в своем счастье. И точеная ножка наступила на огненный цветок, вдавив его в песок. Она ушла и даже не обернулась.
  Ветер взвыл, откапывая гаснущие лепестки… море лизнуло берег, забирая цветок в свои холодные объятия, напитывая его своей мощью. Мир содрогнулся в беззвучном крике, потеряв своего Хранителя, своего Художника.
  Папоротник зацвел первый и последний раз в своей жизни.