Мамы не улетают

Осень. Грустная пора воспоминаний. Тихий октябрьский листопад, рассыпаясь по земле желто-красными отрывками, о многом может поведать. И вот, вдыхая запахи жженной листвы, вслушиваясь в песни улетающих птиц, всматриваясь в цвета осенних одежд – только и хочется, что вспоминать...

Гулкий гомон детсадовской детворы уносит меня на множество осенних лет назад. Вот я, совсем еще кроха, стою на ступеньках детского сада. Ветер подбрасывает вверх желтые листья, а потом, словно играючи, бережно кладет их на землю. А мне так хочется поймать хотя бы пару листочков, чтобы не дать им упасть. Я смотрю на бесконечный хоровод  листьев, обреченных на падение, и тихонько вздыхаю. Детки давно разошлись по домам, по зажженным окошкам... А меня... забыли. Меня оставили сторожу, как зло пошутила нянечка. Упрямо смотря на старую калитку, я все еще жду. И мне очень страшно. И грустно. Кажется,  что на всем осеннем свете, нет больше никого. Что все разом уселись на большой самолет и улетели далеко-далеко. И маму забрали с собой. А, может, она просто забыла обо мне. И улетела сама.


Конечно, меня никто не забыл. Но даже сейчас, став взрослой и самонадеянной, с приходом осени я чувствую колкий минутный страх. Нет, я уже не боюсь, что мама за мной не придет. Я просто боюсь, что она когда-нибудь уйдет. Просто сядет на большой самолет. И улетит.

Стряхнув  по-осеннему грустные мысли, я набираю заветные цифры, и через пару гудков ловлю самый родной в мире голос. И в ответ говорю:
«Мам, я тебя очень люблю».




***
Я верю, что мамы не уходят. Не улетают. Они с нами... всегда.