Больно?

1: И что, это совсем не больно?

2: Да нет. Как укольчик. Просто это частые уколы.

1: Комарики?

2: Хм, можно и так сказать. Не больнее, чем прививки от клещевого инцифалита, друг мой.

1: Но ведь было страшно?

2: Было страшно, что больше не будет этих "укольчиков". Да, и боялся, что "колят" только меня.

1: Как интересно. А потом? Расскажи мне, что было потом. Может быть вообще не стоит мне в это "уходить с головой"?

2: Странно. Я бы не опирался на знание другого человека. Но хорошо, я расскажу тебе. После череды "уколов", становится тепло и спокойно. Бредовое, но кайфовое состояние...

1: Не больно?

2: Да перестань! Конечно не больно! Внутренняя шиза не болюча!

1. Я понял. А что потом?

2: А потом электрошок! Обрыв! "Уколы" перестают ставить. Теперь душу распиливают миллион хирургов одновременно. Ржавыми скальпелями. Представь себе.

1: Чёрт, а ведь это больно! Эй-эй-эй! Я не хочу!

2: Подожди! Это ещё не все. Тут появляется два пути: умирать или насадить в раны цветы!

1: Цветы?!?!?!

2: Да, они буду цвести и радовать. И всё это теперь "твой мир". Впадаешь в гармонию, в транс. Тут опять не больно. Если не умрешь.

1: То есть, в любом случае я сдохну?!?!?!

2: Конечно! Или сам себя убъёшь, или он пришлёт хирургов!

1: Нет, я не хочу любить. Я не смогу, как ты, тыкать розы в рваное мясо своей души. Спасибо, что рассказал. Я боялся, что любовь - это больно.

2: А ты относись к ней, как к части себя. И храни, храни! Бейся до тех пор, пока в глазах не потухнет жизнь, пока не сможешь сказать себе: "Я сделал всё, что мог".


/// И всё равно были уколы, был электрошок. Но он умер ///

----------
Апрель, 2011 г.
Walter Kampfer