Облака

Автор: †ТранSILVAнкА†
Название: «Облака»
Фандом: «Агата Кристи»
Категория: Слэш
Жанр: Сонгфик, angst, POV Глеба.
Рейтинг: G
Размер: Мини
Дисклеймер: Ни на что и ни на кого не претендую.
Комментарии: Любимая песня… Давно хотела по ней что-нибудь написать....
Музыка: Игорь Сорин - Облака
Предупреждение: Мрачно все…
Статус: закончен

Памяти последнего романтика двадцатого столетия и просто маленького гения с грустными глазами огромной душой – Игорька Сорина…

«По панельным домам обрываются листья,
Обнажилась земля до рябиновой кисти,
Запрокинув башку, чистотой упиваюсь,
Все гляжу и гляжу, все как будто бы, каюсь…»

Это только кажется, что все самое интересное, оно здесь, на земле, что не стоит поднимать голову на небо, ибо рожденный ползать не может летать по определению. А что делать, если ты поднял взгляд на небо? Что делать, если ты хочешь летать? А осенью это желание дико обостряется… Золотые листья падают с деревьев, обнажая ясное небо во всей его увядающе-осенней красе.. Оно такое прозрачное и чистое, что ты хочешь ворваться в него, коснуться его, как дитя малое. Тебе хочется упиться им, насладиться, утолить свою жажду неба...

Но мы рождены ползать! Мы не можем летать! И это кощунственно – желать неба, желать полета… Да иди ты к чёртовой бабушке, Максим Горький! Летать может каждый!... И мне кажется, что я богохульствую в своем желании летать… И опять, задирая голову в небо, я  прошу прощения за то, что я желаю невозможного, каюсь…. Но все равно хочу… Хочу получить свою мечту…

«Облака, счастливые вы наверняка,
Облака, мне бы вас коснуться слегка,
Облака, облака, унесите меня, облака...
Пока, облака
Мне на землю пора…»

Я с детства чувствовал, что мое место не здесь. Здесь все подчинено строгим правилам, рамкам, обычаям, законам. А я ненавижу все эти ограничения! НЕНАВИЖУ! НЕ-НА-ВИ-ЖУ!!! С детства меня пытались подогнать под этот стандарт, а я вот какой-то не подгоняющийся вышел… Мне надоедает быть здесь… Хочется создать свою реальность… Другую, не такую,  как эта серая, глупая и пустая реальность… Я всю жизнь хочу быть свободным… Я не могу понять, почему эта свобода в моем сознании тесно связана с облаками… Меня с детства за эти больные фантазии о небе, облаках и полетах били и шпыняли. Да, больно, да, плохо, да, слезы…. Но знаете, я радовался тому, что я не такой, как они. Я – ДРУГОЙ! Я прекрасно знал и знаю до сих пор, что я такой вот другой имею право на жизнь. На жизнь, а не на существование. Я хочу быть другим. И пусть мне говорят, что надо меняться, я не изменюсь. Хотя бы из-за детской мечты об облаках.

Такая, знаете ли, тупая мечта. Мне хотелось, чтобы я, как в мультике, запрыгнул на облако, как на лошадь и улетел далеко-далеко отсюда. Куда-нибудь в сказочную страну, где на деревьях растут сладкие булки, вместо винограда на лозах висят конфеты, можно купаться хоть круглый год. И еще, там, в этой сказочной стране никто никогда не обидит человека, который отличается ото всех, там все примут и поймут. Там легко и хорошо. И солнышко, и… облака… «Облака, белогривые лошадки….» - детская сказка, переросшая в реальную жизнь…. В больное состояние тоски  по мечте, по детству, по свободе…. Я не летаю…Я не могу дотянуться до облаков и улететь… Определение Горького подтверждается…. Но все равно он не прав!

«И другого пути я пока что не знаю,
Я куда-то иду, а мечты уплывают,
А по небу летит журавлиная стая,
Забери ты меня, забери, умоляю.
В облака, в облака...»
Осень – жуткое время. Я люблю ее и ненавижу… Она дарит ощущение неба и давит к земле… Я разрываюсь на две половины….  Чувствую себя и Богом, и ничтожеством… Причем последним даже чаще… В такие моменты, хочется стать таким же как все, перестать слышать в своей голове голоса, читающие неизвестные мне стихи и поющие неизвестные мне песни. В такие моменты, я распахиваю окно настежь и сижу на подоконнике, свесив ноги вниз и обхватив голову. Иногда помогает, а иногда хочется спрыгнуть вниз…  Так хочется заткнуть этот вечный конгломерат идей, мыслей и прочей фигни, называемой творчеством и творческим складом ума. Душно! Душно в своем теле! Больно, плохо, страшно…

И опять смотрю на небо и вспоминаю сказочную страну из своих детских фантазий… Я взрослый, но мне хочется туда! До слез, до боли, до искусанных в кровь губ и разбитых кулаков…  А ведь если сделать шаг в окно, размахнуться руками как следует, то можно и полететь... Господи, как ведь все легко-то! Почему я не додумался раньше до этого!? Гражданин Горький, а вы – дурак! Я знаю, как обойти ваш тезис! Я, Глеб Самойлов, юный рифмоплет и песнопевец!

«Эту осень опять мне оставила стая,
С веток листья летят, до зимы долетая,
Подниму воротник и уйду по аллее
Далеко-далеко...»

Да, да, да! Я полечу! Как хотите, но я улечу отсюда! Не знаю куда… Может,  рвать сладкие булки… Только не убирать взгляд с синего неба, которое просвечивает между полуголыми ветками с золотыми листьями… А то я ведь и раздумать могу, и хрен знает, сколько лет мне придется ждать следующего шанса улететь. И вдруг я вообще забуду, как я придумал улететь? Меня здесь все равно не будет. Не хочу быть здесь. Здесь плохо. Здесь рамки, здесь правила, здесь боль и слезы…. Мне надоело это… Надоело глотать таблетки, запивая их водкой, надоело резать вены, лазить в петлю в надежде успокоить свою голову, заставить себя отказаться от полета, свободы, заткнуть эти голоса у себя в голове….  Надо только залезть на крышу….


«Облака, счастливые вы наверняка,
Облака, мне бы вас коснуться слегка,
Облака, облака, унесите меня, облака...»

Такой свежий воздух дует… Хорошо… Облака плывут по небу… Только они похожи не на лошадей… Они, как корабли, величаво плывут по небу… Я хочу уплыть на одном из этих кораблей…. Куда? Подальше отсюда! Не хочу больше ждать! Райские птицы, сладкие булки, конфеты на виноградных лозах, встречайте!  Я буду свободен! Свободен! И счастлив!

Разбег… Почти край крыши… Сейчас взлечу! Но… я оказываюсь в чьих-то сильных объятиях… Вырываюсь, но понимаю, что не вырваться… Поднимаю глаза и вижу Вадика. Дурак! Идиот! Почему он не пустил?
- Дурик мой маленький… Что ты творишь? Зачем? – над ухом раздается его бархатный шепот.
- Пусти! Надоело! Я туда хочу! – я еще хочу вырваться.
- Глупенький ты мой… - Вадик гладит меня по голове, как малое дитя, - Знаешь, там внизу ничего нет. Только могила… А я не хочу тебя терять….
- Там моя сказка… Я полечу…
- Не полетишь, а звезданешься… - он наклоняет меня, и я вижу жуткую пропасть, в которую в экстазе я чуть не полетел. Становится жутко… Я прижимаюсь к Вадику… С ним совсем не страшно.
- Глеб, знаешь, если ты захочешь еще раз так сделать, то позови меня.
- Зачем? – я искренне удивлен.
- Вместе прыгнем. Я не смогу быть без тебя,  - он нежно впивается мне поцелуем в губы… и мне почему-то уже не хочется прыгать вниз с крыши, чтобы полететь – я и так уже лечу.
Потому что у меня выросли крылья. А мои крылья – это Вадик.