Шкварки

Лето, жара,  +40° в тени, плавится асфальт. Одно спасение – море…, «Ах море, море…»…
Сижу по шею в воде! Не впечатляет! Можно смело сыпать приправу, соли достаточно, и борщ готов! А, что вы хотели, вода +30°. Как говорится: «почувствуйте разницу»…. Нет, надо выходить, а то так и раскиснуть можно, «пойду, полежу на Гальке…»…. Рядом стайка молоденьких девчонок шоколадно - персикового  вида играет в волейбол. Девушки кого Галей зовут?...
- Петро, поди до мене, оце мисто само гарно, будемо лежати тут.
Поднимаю глаза, рядом со мной стелет рогожку баба кило эдак на двести в бюстгальтере фабрики большевичка надцатого размера и трусах от яхт-клуба «Бриг». Подходит Петро. Бройлер в фуражке Никиты Михалкова. Безразмерные карибы, в которые вставлены спички. В руках пакет «Босхо»- зимняя одежда для больших людей,  чуть меньше своего хозяина!
- Галю, а може ну его этот пляж, може пийдемо до бару?
- Не зуди, мы до моря приихалы че шо?
Даме с четвёртой попытки удалось попасть на рогожку, и она с довольным сопением наконец-то принимает позу «вся жизнь у гинеколога». Петро потоптавшись, со словами «я до витру» бодрым шагом направляется в сторону бара, оставляя меня лежать под «Босхо». К чему теперь мне зонт? А ведь я его хотел уже брать!
Солнце парит, мама не горюй! Пытаюсь чем-то намазаться, чтобы окончательно не сгореть. Дама жарится, в собственном соку, периодически сваливаясь с рогожки, при попытке повернутся на бок.
Через тридцать минут появляется Петро, уже без фуражки, с видом  бравого солдата Швейка и карибами по самое "не балуй".
- Тфу-ты, чёрт скаженный, опять напився! Когда успев?
- Галю, я тилькив пивка!
- Пивка?!
Дама, пыхтя, встаёт, хватает Петра в охапку и идёт к морю. «Ах море, море…»!  Наверное,  глубинные бомбы бросают в воду и то тише.  Слышится сдавленный мат и визг купающихся накрытых ударной волной.
Терплю, хотя самого уже накрывает от смеха!
Измученный Петро падает мимо рогожки как камень.
- Пивка... Давай повеэрнис, а то пиджаришся як шкварка, пивка!
Всё, накрыло, цирк отдыхает!