Хрустальный город

Иногда, закрывая глаза, я вижу людей. Людей с крыльями. Просто обычные люди, наделенные способностью летать. У каждого - свой цвет крыльев. У кого-то белые, у кого-то черные. Но у всех одинаково прекрасные. Я вижу, как эти люди парят над островом и понимаю, что остров парит в воздухе. По другому не может быть. А на этом острове стоит хрустальный город, который переливается всеми цветами радуги на солнце. На закате город-сказка начинает петь. Хрусталь начинает издавать магические звуки. Они завораживают меня и я, единственный не умеющий летать, стою, как дурак, и слушаю. А люди-ангелы водят над городом свои хороводы. От такого прекрасного вида я начинаю плакать. Я кричу: Заберите меня с собой! Дайте мне крылья! Я тоже хочу танцевать над хрустальным городом... И слышу ответ: Ты сам себя лишил крыльев, человек. Каждый рождаеться с крыльями...
И тут я просыпаюсь. Меня душат слезы. Я понимаю, что человек убивает свою мечту сознательно. Еще когда были детьми, мы помнили чувство полета, мы чувствовали крылья, мы умели мечтать... Но большинство, вырастая, отрекаются от сказки. Они перестают в нее верить. И сказка забывает про них, уходя к новым детям, которые верят. Она уходит, что бы дать им крылья, которые отвергли взрослые. И дети улетают...
Потом они возвращаются, что бы рассказать взрослым о Хрустальном городе и его жителях. Но взрослые начинают смеяться и говорить, что это был лишь сон. И дети начинают сомневаться... Крылья исчезают. Город стирает себя из памяти, лишь изредка появляясь смутными призраками. И тогда ты начинаешь тянуться к нему, прося, нет, горячо моля, но тебя больше не пустят в эту страну. Мечта не прощает предательств.