Мой дождь

Ты подарил мне этот дождь.
Так нещадно, тарабанящий в моё окно. Влюбленными куплетами.
Я проснулась от твоего дыхания, и нервных выражений, сделавших капли обидчивыми.
Зачем ты плакал? Разве можно впускать в сердце рыдания, нарисованные фантазией?
Ты передал мне дождь, который я  ждала. Звоном копеек моей радости. Усыпанным подоконником надежд и стремлений.
Утром, ты оставался тем ливнем, который умывает зонты. Хлещет по сторонам и заглядывает в лица прохожих, торопящихся, бестолковых, вечно движимых бесполезностью.
Я протянула руки.
Ощутила свежесть и прохладу. Она моя.
Наполнилась шумом и разговором  дождинок. Они болтливые. Поведали  будущее.
Падая, и разбиваясь об битум, наполняя смыслом бытие, продолжая круговорот нам известного.
Я растворилась в шелесте влажной музыки и побежала к тебе мурашками своей кожи, волнением - торопливо, безвозвратно.
Я хочу вернуть тебе подарок….заменить московскую снежную крупу на апрельский бунт великолепия –
Мой дождь.
Возьми.