бред кусочка угля

Глупо кричать, что сердце разрывается, от боли, когда ты сам во всём виноват. Тупо печатать сейчас с закрытыми глазами, вливаясь  в звуки из наушников.Тупо пологать, что всё пройдет. Оно не пройдет, оно лишь успокоится. Как всё в жизни... лишь успокоится. Хочется просто окунуться во всём. И забыт прикрывая лапками лицо. Каждый раз отрубая мысли о прошедшем. Чтобы не помнить, всё что было, а сфокусироваться, на том, что есть. Да то что есть прекрасно. Спасибо тебе большое. Наверное, я жутко глуп. Растворишься как дым, как ветерок под луной. Закалышишься как осенний лист в ночи.

Просто забыться, опускаясь в холодный подвал. Сосуд разбился, больно раня осколками сердцевину бытия. Но будет же день, скажи мне будет? И возрадуюсь я видя счастье на твоем лице. Да, я тихо утопаю в своих мгновениях счастья когда они приходят, они будоражат кровь, заставляют поверить, что мой эгоизм был не зря. Но вот опять холодный ветер подвала и скрюченными пальцами пытаешься разодрать кожу, чтобы выплеснуть кровь которая пеленой покрывает глаза, подцепить кожу и снять оставить только щемящую душу. Вот она лежит бери. Черти на ней как на белом листе бумаги, но как же её можно увидеть и почувствовать в темном подвале, куда тысячелетиями не проникали лучи света?

Только музыка играет где-то вдали, неведомый музыкант оттачивает мастерство на холодных клавишах. Иди к нему,  иди сквозь терни, сквозь пронзающий ветер и осколки сердец. Может там  будет достаточно света, чтобы увидеть и улышать, заметить и почувствовать, комочик сжавшегося тепла. Но для начала разрежь сердце, оно же там в нутри, маленьким угольком. Не дай ему замерзнуть и потемнеть. Пусть он пылает. Он жаждет отдать тепло. Отдать как можно больше доконца, чтобы больше незнать и нечувствовать. Разве такое бывает? Обернись,  за чем ты шел через всё это? Надо ли было? За чем переступать через чужие тела? Эгоистичный и ценичный кусочек угля сожмется и выжгет на руке, ради….а он и сам не знает, ради чего. нет подобного слова на земле.

Нельзя разложить это по полочкам, можно только чувствовать обжигая руки. Стонать от сладостной боли. От желания воскреснуть. Каждый раз грудью на терни, каждый раз в подвал. Каждый раз раздерая свою кожу. Умолять тебя дойти до музыканта. Холодное запотевшее стекло, звуки собственного дыхания, взять и самому полоснуть по руке, не сильно только чтобы вылилось достаточно крови, высосать её. Наслаждаясь каждой капелькой, испытывая щедящее тепло от красных дорожек капель. Сесть на пол и раскачиваться в такт музыки.