Черный человек

А на улице опять пасмурно и ветер. Ветер уже целый час гоняет по двору рваный целлофановый пакет. Из стороны в сторону. То закружит его в вихре. То поднимет и бросит на ветки дерева. Немного потреплет его,похлопает рваным целлофаном,а потом опять снимет и начнет вновь играть,нося туда сюда по улице. Вот наконец то загнал за гаражи и вроде бы успокоился. Все нет пакета. Не видно. Тишина. Да и сам ветер притих. Ушел куда то. Решил побродить по другим дворам в поисках новой игрушки. Хотя нет,опять вернулся. Выкинул из за гаражей пакет и снова начал его трепать. Наверно в ветре есть душа маленького игривого котенка. Или наоборот в котятах есть часть ветра. Что за мысли? Бред. А чем еще себя занять в такую погоду? Только молча сидеть у окна и курить глядя на редких прохожих,на темный снег и на игру ветра.  Еще пожалуй слушать как тикают настенные часы отмеряя мои минуты. Такие маленькие звонкие песчинки времени которые утекают в вечность из моих ладоней. Утекают навсегда и безвозвратно. И вот уже и оглянуться не успеешь как эти крохотные частички цепляясь одна за другую превращаются в целую гору лет. Прожитых лет. А ты сидишь и под кофе с сигаретой бережно их перебираешь в памяти. Только почему то в такую погоду не находишь ни одной песчинки блестящей и радужной. Наверно просто для того что они сверкали им нужен свет солнца. Но его пока что нет. Пока что ничего нет. И никого. Просто один. Ну и этот,убогий,опять пришел. ...тих покой перекрестка я один у окошка ни гостя не друга не жду....  И почему к Есенину он приходил только ночью? Ко мне даже днем является ,падла. Особенно вот в такую мерзопакостную погоду. И давай начитывать свои гнусные письмена. И бубнит и бубнит. Вот только я то не благодарный слушатель. Больше половины мимо ушей пролетает. Меня куда как больше занимает звук тикающих часов. Или свист ветра в щелях оконной рамы. Читает он! Да я даже музыку сейчас не включаю,не то что всякие декламации выслушивать. Но парень настырный. То голубою блевотой глаза затянет то склонится и в ухо дышит. В морду ему дать что ли? Эх,зеркало жалко. А то бы...  Чего чего? Авантюрист? Поворачиваюсь к нему и начинаю внимательнее прислушиваться, что то интересное пошло. Хотя нет,это явно не про меня,быть улыбчивым и простым. Не искушен я в этом. И снова смотрю как ветер играется с пакетом. Слушаю как тикают песчинки вечности и как растет моя борода. Побриться бы надо,а лень. Вообще что то последнее время слишком много мне лень. Лень проснуться,лень умыться. Лень даже телевизор смотреть. А этот все бубнит про какую то деваху с толстыми ляшкакми. Не,братан,таких явно не знаю. Не в моем вкусе. Ты видать книжонку перепутал. Ветер свистит,секунды тикают. Может кофейку еще налить,вроде как бухать то рановато пока. Эй,чернявенький,ты будешь? Аааа! Не злоупотребляешь. Ну твое дело, а я попью. Ты только погромче читай,а то за шумом чайника нехрена не разобрать. Что что? В какой Калуге? В какой Рязане? Ополоумел? Я в Москве матушке родился и рос. Э-э! Ты куда? Снова ушел. Опять обиделся наверно. Даже он ушел. Может не надо мне было с ним так. Может надо было потерзаться,помучиться. Вон как с Серенькой то у них ладненько то получалось,аж даже в поэму вылилось все в итоге. А я.... Скучно. Хоть фон какой то был,пока бубнил свои россказни. Ну и ладно,включу радио и посмотрю как ветер с душей котенка гоняет пакет по двору словно клубок. А что еще делать то?