соль

Соль, соль, соль. Сколько же ее во мне? Откуда берется? Не вижу ничего. Заволакивает. Не успеваю со щек смахивать дрожащими, ломкими такими. Пальцы соленые. Губы соленые. Глаза горят, как от огня. А из них вода. Соль.
Соль.
Рваные мысли. Бессвязные. Ни о чем. Пустые. Быстрые. И обидно, что сама не смогла. И поэтому ощущение, что недосказала что-то. Не доделала. Оторви и выбрось. Знать бы, где этот кусок. От чего рвать. Приходится на ощупь искать. Ошибаться. Рваная я. И по открытой ране – соль.
Соль.
Ковыряю, ковыряю себя. Терзаю. Мучаю. Свяжите мне руки. Дайте мне силы. Отпустить. Не ждать. Не надеяться, что передумается. Не бояться, что передумается. Ведь правильно все. Ведь надо так. Должно быть так. Солоно, бля.
Соль.
И плевать на все. Не понятно только, как так вышло? За что? Зачем?
Зачем… Кому нужно? Почему дура такая? Почему слабая такая? Именно здесь и сейчас – слабая. Всего лишь вода. Не поток. Не водопад. Капли. Не остановить никак. Сколько же соли…