Дорога. Часть 1

Картина Рериха "Бэда-проповедник".


ОН ковылял по разбитой растрескавшейся от жаркого солнца Дороге. Нещадно палило. Горячая пыль привычно жгла ноги и при малейшем ветерке взвихрялась, чтобы запорошить воспалённые усталые глаза и исколоть незащищённые ветхой одеждой полуприкрытое морщинистое лицо и старческие руки.
ОН вспоминал…

                * * *

 Сад детства. Маленький дом. Мать. В саду росли старые яблони, кривые, толстокорые с развилистыми густыми кронами. Весной они покрывались шапками душистого «снега». Мягко-игольчатая трава разноворсным ковром устилала землю. И днём всегда сияло лучистое солнце, а ночью мерцали яркие звёзды.
Бревенчатый дом был неказист, но чист и уютен. Он пах древесной смолой и полевыми цветами, которые всегда стояли на старом шатком столе. И ещё он пах мамой…

                * * *

ОН вдохнул всей грудью. Мелкая пыль запорошила горло. ОН остановился, кашель сотрясал ЕГО. Пришлось прислониться лбом к своему посоху и закрыть глаза. Горло горело.  Горела  душа…
 
                * * *

Мать… Она напевала.  Часто. ОН не помнил что. ЕМУ казалось, это чарующая бесконечная «песнь мамы».  Мать водила ЕГО в душистые поля и рассказывала ЕМУ о прекрасном большом мире, где много дорог, и можно выбрать любую. Но самая заветная, что ведёт к высокой мечте.
Глаза матери светились звёздным светом, а ласковые нежные руки перебирали ЕГО светлые кудри.

И она напевала о том, что ОН подрастёт, и сильной вольной птицей полетит к своей мечте, взяв с собой песню и сердце матери. Что к НЕМУ придут и дружба и любовь. И не спутает ОН свою мечту ни с какой другой.  И  полёт ЕГО будет высок, прям и стремителен. И ОН возьмёт свою мечту в руки, и душа наполниться счастьем навсегда, ведь рядом будут сердце матери, дружба и любовь…
Она научила ЕГО петь и мечтать.

И стал ОН высок и строен. И кудри ЕГО потемнели.  И пришла Мечта, высокая и прекрасная. И ощутил ОН аромат своей Мечты, и спутать его нельзя было ни с чем. И Дорога, ведущая от дома далеко-далеко, прямо к Мечте, уже звала ЕГО…
Но годы в их дом приходили не только к НЕМУ… Они коснулись головы и тела матери, они терзали её недугом, и лишь глаза её были им не подвластны. Каждое утро ОН находил мать в поле за домом. Она перебирала высокие травины руками и напевала. ОН тихо касался её плеча, и её глаза, полные любви и неизъяснимого света, обращались к НЕМУ. ОН брал её за руку, и тёплая увядшая ладонь старалась погладить ЕГО…
А Мечта настойчиво звала, Дорога страстно манила… И ОН ушёл, оставив старую мать в старом доме.

 ОН был уверен, что скоро вернётся к ней… С Мечтой в руках… И она всё поймёт…
Весь мир был для НЕГО. ОН полон сил и желаний. А впереди светила Мечта. ЕГО Мечта… Единственная и неповторимая… И Дорога легка и приятна…

                * * *

ОН, задыхаясь и глотая пыль, рухнул на колени и грузно осел на бок. Посох скребнул по камню и глухо упал в пыль. Если бы умереть вот так, прямо сейчас!.. ОН думал так каждые утро, день и вечер. Но для НЕГО они приходили вновь и вновь… Вот только ночью ОН не хотел бы умереть. Ночь была для НЕГО. И одиночество иногда покидало ЕГО ночью… Иногда…
ОН поджал ноги, притянул к себе посох и положил седую голову на жилистые руки. ОН всё-таки подождёт её. Смерть… Но прикрытые глаза увидели другое…

                * * *

Дорога… Разная, как судьба. Крутая и равнинная, укатанная и ухабистая… Но не трудная для пары крепких молодых ног.  Дорога вела ЕГО сквозь нехоженые тенистые леса и безбрежные поля, через заоблачные лазоревые горы и кипучие прозрачные реки…
 А сколько разных дорог пересекало её, сплеталось ненадолго с ней и уходило в сторону… Сколько мелких тропок скользило поодаль… Сколько еле заметных стёжек разбегалось веером от неё…

А сколько встреч было на этих дорогах… Кто-то недолго шёл рядом, соединяя дороги в одну. То соревнуясь в выдержке и силе. То быстро мелькнув, лишь обдав теплом или холодом. То шепнув что-то манящее или зловещее. Но никогда не задерживаясь надолго, следуя своим дорогам или тропам…
 
 А Мечта звала ЕГО всё дальше и дальше... Ночью ОН представлял её золотистой звездой, утром – нежно-розовым рассветом, днём - серебристой струйкой дождя или пронзительной синевой неба, а вечером – багрянцем заката…

 Лишь аромат Мечты становился всё тоньше и призрачней, и стал ОН бояться сбиться с пути…
Но однажды Дорога привела ЕГО к Другу. Это был настоящий Друг. ОН почувствовал его тепло и понимание. Друг шёл к своей мечте. Она была также высока, далека и прекрасна. И они пошли дальше вместе, сплетя две дороги в одну.

Запах Мечты пропал, но теперь ОН мог ощущать её. И рука Друга была в его руке…
Они пели в такт, шли в ногу, дышали в унисон… Но плоть Друга была слабее, и он терял больше сил. Но он всё равно шёл дальше, стараясь не сбиться с ритма. Его рука была не так крепка, но надёжна. Друг научил ЕГО упорству и выдержке. Он предостерегал ЕГО от кривых стёжек и тропок, которые поведут ЕГО быстрее, но только не к Мечте… Сколь бы долго не идти, но сворачивать с Дороги нельзя, пропадёшь… Слова Друга запали в ЕГО сердце…

А Мечта была всё также далека… И так хотелось быстрее достичь её…
С Другом идти надёжнее, но дольше… И однажды ночью ОН ушёл один. ОН добудет свою Мечту и принесёт её Другу, и тот всё поймёт…
 
                * * *

…Горячий красный песок всё сыпал и сыпал…в самую душу. Дряхлое тело содрогалось от знойных порывов колкого ветра. Маленький холмик раскалённого песка жёг спину, а ЕГО одиночество – сердце…
Надо подниматься. Смерть сегодня опять не придёт… Надо опять идти… Куда? Боже, куда? Куда может вести ЕГО эта Дорога?
ОН еле поднял своё трясущееся тело, и, тяжело опираясь на посох, побрёл, нащупывая нетвёрдыми ногами странную в своей бесконечности и безысходности Дорогу… Она не всегда была такой. Когда-то…

                * * *

…Когда-то Дорога была трудна, но чудесна своей живостью. Соблазны и сложности – для юности. Роскошные деревья склонялись к ней под тяжестью своих сочных плодов. Мрачно-пепельные скалы превращали её в горную тропу, дразня азартом преодоления. Гремучие многоводные реки и тяжёлые многоструйные ливни размывали её и старались сбить с ног. А цветущие луга и золотистое солнце быстро залечивали ЕГО раны и ушибы.

 И опять Дорога ласкала ЕГО натруженные, но всё такие же сильные и проворные ноги…
Вот только ощущать свою Мечту ОН стал слабее. И опять страх потери  Мечты поселился в НЁМ…

Но однажды ОН уловил среди всех ароматов запах свежести и юности. Сердце ЕГО бешено заколотилось. Дорога скользила меж дубрав и берёз. И ОН увидел Её.  Она была молода, как утро, гибка, как лоза, быстра, как лань.  Трепет и томление охватили ЕГО. ОН протянул руку и дотронулся до Неё… Звук Её голоса, как горный ручей, притягивал и освежал. Солнце и луна  играли в Её длинных шелковистых волосах. А глаза…  Ночью они соперничали со светом самых ярких звёзд, днём в их синеве плавились солнечные лучи… Она была неистова в ласках, тиха в речах и чутка душой. Она научила ЕГО любить, слышать своё и чужое сердце…
Она загорелась ЕГО Мечтой. Она готова была вплести свою дорогу в ЕГО и  разделить с НИМ все тяготы Дороги.
 
Но ОН не был готов… Ведь это была только ЕГО Мечта и только ЕГО Дорога… Но уйти от Неё ОН был не в силах. Тысячи мелких нитей впились в ЕГО сердце и  сплелись с Её сердцем. ЕМУ было так хорошо, так сладостно с Ней.
Но с каждым днём Дорога манила неизведанным и увлекательно опасным… А Мечта звала всё сильней и настойчивей. И показалась ЕМУ Мечта прекрасней Любви.
И в последнюю ночь ОН страстно любил Её. И долго затем любовался Её хрупкой дремотной красотой… А на рассвете ушёл один. ОН ведь обязательно вернётся. Вместе с Мечтой. И  Она всё поймёт…

                * * *

Каждый шаг давался с трудом. Каждый вдох казался последним. Впереди было Ничто, рядом был Никто… Только позади были воспоминания, яркие  своей  юностью и жгучие своей невозвратностью.  Только за них и можно было ухватиться, чтобы не задохнуться в горячей пыли, в колючем песке… Не сойти с ума от раскалённого солнца, от сплошной едкой желтизны вокруг… Не потеряться на этой безжалостной Дороге…

                * * *

А тогда ОН не боялся потеряться. ОН утратил запах и ощущение Мечты, но теперь ясно видел её блеск… Она горела ярчайшей звездой в ночи, а днём сплавляла воедино синеву неба и лучистость солнца.
 
И что могло помешать ЕМУ добежать до конца Дороги и схватить Мечту  жаркими ладонями?..
ОН и не заметил, как ЕГО Дорога всё чаще стала то вплетаться в сложное витьё других дорог и тропок, то возникать среди «росплеска» разбегающихся стёжек. И неверный блеск Мечты то манил ЕГО, то исчезал в туманной дымке горизонта. И стал ОН опасаться лишиться последнего – призывного сияния своей Мечты. А Дорога ещё так длинна…
 
И всё больше «теней» возникало позади, рядом и впереди… Ненадолго… На миг… И шепот их сливался в одну губительно-волнующую песнь: «О, как прекрасна и далека Мечта… Далека, далека… О, эта Дорога, берущая силы и время… Время, время… Возьми Мечту пока ты молод… Молод, молод… Ведь есть и ДРУГИЕ дороги и тропки… Другие, другие… О, они намного быстрее… Быстрее, быстрее… Можно сойти, нужно сойти с долгой Дороги… Можно, нужно, нужно…»

И ОН сделал осторожный шаг в сторону… Один шаг… Но Мечта будто приблизилась к нему… Ещё один торопливый шаг по незнакомой дороге, другой, третий… И блеск Мечты стал ярче!
 Сердце рванулось вперёд и замерло на миг… ЕГО Дорога звала обратно… Он оглянулся, Дорога как будто уходила в сторону от Мечты… «Она хочет измотать меня, хочет отдать Мечту в старости!! Зачем мне старому постаревшая Мечта!!» ОН ещё вернётся на свою Дорогу, но уже с Мечтой в руках! Да! Да! Так будет!
 И ОН стрелой помчался по Другой дороге, смеясь над своими прежними страхами и радуясь своему выбору…

                * * *

Выбор… Зачем? Зачем тогда? Зачем вообще? Лучше бы его не было  совсем!..  Или только в старости… Как он нужен сейчас… Но сейчас только эта Дорога. Только ЭТА… И ещё горечь от многих выборов юности…
Дорога вновь влилась в ближайший вечер, и потускневшее солнце вновь поцеловало усталую землю. И вновь мучитель-ветер равнодушно улёгся у ЕГО ног, в последний раз бросив горсть пыли ЕМУ в лицо. Посох ЕГО треснул, но это, почему-то, не взволновало ЕГО.
Теперь можно лечь и подождать ночи… Дрожащими руками ОН разгрёб для себя ямку в по-вечернему мягкой пыли и грязноватой кучей пристроился рядом с  жестокой дорогой.  Далеко-далеко виднелись всполохи чужих закатов и рассветов, слышался едва различимый шум бурливых ручьёв, едва уловимым воспоминанием долетал аромат зелени, молодости и силы…
ОН сухими глазами всматривался в недостижимые чужие дали и ждал… Мысли, уже не терзая ЕГО разъеденную душу, медленно текли мутноватой жижей в руслах памяти.

                * * *
А как быстро бежал ОН тогда по незнакомой Дороге! И не ощущал ОН поначалу ни холодок порывистого ветра, ни свинцовость далёкого неба, ни чуждость странных запахов. И перед НИМ вновь заблистала ЕГО Мечта!  Теперь этот свет не пропадёт! ОН на верном пути…
Чужое осозналось не сразу. Вихри становились жестче, Дорога суровее… И день был, как ночь, тёмен. И ночь была, как день, смутна…

 И тайная тревога юркой змейкой стала вползать в его душу. И безотчётный страх тонкой иглой стал колоть его сердце. И породили они холодную ярость, закрывшую ЕГО глаза… И стал ОН рушить всё, что, казалось, стояло на ЕГО пути к Мечте.
Неясные диковинные  тени ОН рассеивал сильными руками. Едва осязаемую плоть ОН отбрасывал с Дороги.
 
Ведь Мечта была всё ближе и ближе, ОН уже мог ощущать её… И вела теперь к ней уже не Дорога, а каменистая тропа. И ОН, не задумываясь, свернул на неё. И ноги ЕГО сбились в кровь, и не было нежного солнца и мягкой травы, чтобы обласкать их…
Преодолевая боль и холод, ОН бежал уже по бездорожью, рассекая тени и плоть, отрешаясь от тихих вскриков, вздохов, шёпота… И мог ОН уже дышать  Мечтой своей.  И аромат её был сильным и звал, и звал к себе…
Как ярка и близка она…
 
И ОН бежал, спотыкаясь, отталкивая, содрогаясь…
И ЕГО рука наконец коснулась Мечты, и крепкие пальцы цепко ухватили её…  Ликующее сердце взлетело комком в горло и… рухнуло камнем в сразу ослабевшие ноги. Как она прекрасна! И сияла Мечта нестерпимым бриллиантовым блеском, холодя руки  непривычной гладкостью. И терпкий дурманящий аромат пьянил и кружил голову…

 ОН сел и огляделся с растерянной улыбкой на губах… Чёрная россыпь острых камней под кровоточащими ступнями… Немой горячий вечер накрывал чёрно-багряное небо  и безмолвную бескрайность каменистой пустыни.
И стал ОН осторожно вслушиваться в себя. Усталость… Опустошённость… И… больше ничего. И НИЧЕГО…
И отяжелевшие вдруг плечи потянули к земле. И дрогнули руки… И остановившийся взгляд коснулся Мечты и задрожал…  Где счастье?  Где радость? Где?.. И что в руках?!  И почему от блеска так слезятся глаза? И почему так холодно ладоням? И почему аромат так тяжёл и приторен?..

Будто чья-то шершавая ладонь грубо стесала кожу с ЕГО лица и тела…  Стало неуютно и жутко от жгуче-давящей тишины вне и внутри себя. И будто впервые увидел ОН свои загрубелые иссохшие руки, впалый сморщенный живот, жилистые, худые, израненные ноги. И пропылённые навек пряди волос впервые упали на лоб поникшей головы, прикрыв страшно-замерший взгляд мгновенно высохших глаз.
И, с трудом поднявшись, побрёл ОН по колючему бездорожью  обратно, судорожно прижимая к груди ледяную сияющую Мечту. Такую чужую и единственно оставшуюся с НИМ  здесь. И то ли Мечта была так тяжела,  то ли ОН так слаб, ноги ЕГО дрогнули, и упал ОН навстречу ночи. И приняла она ЕГО в свои объятия…