умереть, чтобы возродиться... 1

" Пишу портрет с натуры, маслом, холст. Тел.***. Инна."
 Такое объявление я нашел в утренней газете, куда отчаявшиеся люди помещают свои небольшие строчки, чтобы как-то заработать и привести свой "нулевой баланс" хотя бы - "к единице".
 Давно мечтал о своем портрете, то ли тщеславие переполняло меня, то ли от того, чтобы своим потомкам оставить свое сходство с их носами, подбородками и волосами. А может быть просто мне желалось войти в незнакомую дверь, постучаться и спросить: "Вы пишите портреты? Я готов! Вот вам моя натура, делайте с нею, что вам заблагорассудиться!"
  На том конце провода связи тихий женский голос дал мне номер дома и квартиры, как ключи к моей необузданности.
 Ключи уже лежали в моем кармане и я поехал. Все просто и банально - у меня будет портрет почти Наполеона на острове Святой Елены, а у моего портретиста будет звенеть монета; и может быть он выпьет за мое здоровье бокал или два хорошего Бургундского вина.
  Инна объяснила мне, что отличный портрет получится только утром, покуда свет еще не отягощен дневной суетой в тусклых красках наших проблем. И этот свет и будет главенствующим в моем облике.
 "Утром, так утром", - подумал я и приготовился ко встрече с неизвестным.
 Была весна, май месяц дарил нам изумруд первой листвы, света было до того много, что хотелось уже поскорее прилететь к ней; встав на постамент, накинуть на себя ткань и принять позу Наполеона - не раздавленного и брошенного, а величественного и восторженного.
 На Преображенке, куда мне был заказан вход в ее мастерскую, цвели вовсю каштаны, гремели трамваи и разношерстная публика уже готовилась к трудовому дню.
---
прод. след.