Транспортный Потенциал

Глаза привыкают к темноте и я вижу как человек пытается утопить себя в унитазе моего туалета. он стоит на коленях, ноги скользят и подергиваются, упираясь в стены, руки толкают голову в унитаз, из которого выливается через край вода. Я кривлю рот в сонной усмешке и хватаю его за ремень, пытаясь вытащить. Когда голова выходит из воды, его яростный крик, переходящий в звериный рев, прокатывается по всей квартире. У меня соскальзывают руки и он летит обратно, по пути ударяясь о сливной бочок. С разбитой головой теперь он смотрится куда эффектней. Мои сны повторяются изо дня в день, словно зажеванная пленка. Сны под названием жизнь. Жизнь под названием работа. Вечный 24-часовой график без перерыва на обед, выходные и отпускные. Голова под водой хлюпает как похотливая щель. На его месте мог быть я, будь немного посильнее. Музыка рождается в страдании умирающих свиней, не достойных жить. Пройдя на кухню, достаю из холодильника бутылку пива и возвращаюсь обратно. Он все еще бьется в судорогах от невозможности закончить начатое, ждет моей помощи. Я встаю рядом с ним и бью со всего размаху бутылкой по уже разбитой голове. Мелкие осколки впиваются мне в лицо, с неудержимой яростью, я пронзаю вновь и вновь его шею разбитой бутылкой. Кровь бьет до потолка фонтаном, вся туалетная комната наполняется разбитыми мечтами, бессердечными муками, утраченными шансами, затоптанными мечтами, больными воспоминаниями, скорбными мыслями разочарования и вселенским желанием умереть. Портал ада забирает мученика на следующий круг, я вижу лишь удаляющиеся ноги, скрываемые за ободком унитаза. Я снова один, крадусь по следам лжи в сторону подвала самоотречения. Алкогольный выродок испытывает слабые нервы автобусных остановок, полные человеческой каши. Мой транспорт подходит и я поднимаюсь по лестницам. Меня ждали. Автобус, полный проституток, спаривающихся на специально оборудованном траходроме. Здесь платят клиентам, никак не наоборот. Двадцать второй калибр несется по трубе, разрывая дуло в холодном поту. Жизнь в сказке, полной печальных концов, плавится на горелке боли. Лихие пальцы скребут стены с бешеными глазами, перебегающими из прошлого в раковые опухоли назревающих депрессий. Перед слепыми зрителями раскрывается плотоядная пустота с мясными стенками и запахом цветистых роз. Слишком поздно. Слишком поздно. Слишком поздно. Займите свои места, мы отправляемся. Под звук блаженных вздохов смерть уносит одного за другим, выбрасывая их через люк в полу на дорогу обрекших покой. Я глотаю марку счастливого билета, но остаюсь тут до последнего прикосновения. Станция привилегированных самодуров мигает на навигаторе водителя. Время начинать все заново...