О стихах

    Я давно ничего не писал, а если и пытался, то заканчивалось всё парочкой строк, не то середины, не то конца. Да и интерес к таковой деятельности я окончательно утратил. Тому есть несколько причин, но главная – я перестал быть влюблённым. Ведь зачем я стал писать? Только лишь для того, чтобы привлечь внимание некоей особы, в которую был влюблен. Правда, когда чувства остыли, я по инерции написал ещё 2 стиха, самых замечательных из всех, которые я когда-либо писал. Но на этом всё. Теперь мне некого привлекать, а значит и задача стихосложения для меня становится излишней. В последнее время меня больше привлекает не стих, в котором есть рифма, ритм, композиция, а просто проза, которой никого не привлечёшь, да и не надо. Из громовых раскатов чувств, перечерченных карандашом на лист, я перешёл к смиренности, которую незачем бросать в лицо, дабы удивить кого-то и привлечь чьё-то внимание.
    Первый стих я написал ещё в 7 классе, было в нём 3 четверостишья, и я ими очень гордился. В перерыве между 7 и 10 классом я написал порядка 7 стихов, кучу мелких кусков, но, в общем, ничего полезного. 1 Сентября 2009 года я увидел одну девушку,  я был поражён ею, я влюбился с первого взгляда. Тогда-то я и стал строчить стихи, ибо желал привлечь её внимание. Сначала большую балладу, потом ещё больший, так и не дописанный стих о любви. Потом пошла всякая мелочь, разный шлак, которым я как фонариком в темноте пытался сказать: вот он я, посмотри на меня!
    А потом что-то во мне сломалось, и я понял, что был влюблён не в девушку, а в её образ, придуманный моим воспалённым детством мозгом. Тут на меня нашёл ступор, побороть который я долго не мог. В конце концов, я опять признался себе, что что-то к ней чувствую и опять начал строчить стихи. Только теперь с её участием в процессе и без глубоких душевных терзаний. Летом, когда я долго её не видел, да и не до неё мне было, я написал, на мой взгляд, шедевральный, но так никем и не оцененный «Два сюжета». Затем был «Хищник», а за ним должен был последовать стих о человечности, но я его так и не дописал. Есть сточки, набросанные ещё летом, есть куски, написанные поздней осенью и под новый год, но ничего целостного, кроме идеи нет. Как нет и вдохновения. Есть только подобные душевные излияния.
  Есть 4 сточки последнего мною написанного, но так и незавершённого стиха:

         И с каждым годом знамя всё бледнее,
         И время гасит тот разящий луч,
         Что был когда-то всех ножей острее
         И что пробиться  мог средь самых чёрных туч.

    Ну вот как-то так. Кто знает, может, через пол года я опять влюблюсь и настрочу с пол сотни стихов, а может быть уже никогда не притронусь к сложению строчек в стройные ряды чувственных порывов. Поживем увидим!