просто

Внизу в темноте с угольной грязью стекают шаги черных сапог
Ряды бутылок у стен кровоточащих темным проливным дождем вкруг.
Томится сердце, рисует образы.
    слышит мозг воспаленные голоса.
Меня – маленькую – окружают
                чужие
                каменно-булыжниковые леса.
Крышки рядом блестят,
                валяются.
                Луна с копейку.
                Небо с пятак.
Зачем такие,
                как я,
                газеты зажженные рождаются,
                небо нужное другим коптят?
Глаза, красным опаленные, вперяются в ненужную никому тьму.
Губы засохшие
                потрескавшиеся,
                больно им, молчать невмоготу.
Пальцы бледные, как у трупа касаются рядов букв едва.
Сплетаются пальцы с буквами,
                буквы в слоги,
                слоги в слова.
Я не поэт.
                Это вранье.
                Это наглая клевета.
Нет никому дела до этого.
                вокруг меня пустота...