Сержант Иванов нервно хихикнул...

Сержант Иванов через еще слипшиеся ресницы взглянул на зеленоватую мордочку электронного будильника.
“05:00 29.03.2013”

“Все, мы проснулись” - тревожно отозвались нейроны обоих полушарий того, что было когда-то обычным мозгом обычного человека.
И сержант Иванов нервно хихикнул.

Это короткое “хи-хи” сопровождало каждое его пробуждение после того, когда три года назад в метро от взрыва террористов погибла его жена и еще не успевшая родиться девочка.
“Ну уж нет, все равно бы пацан родился!” - этот неоконченный спор с Оленькой был последним фрагментом рефлекторной дуги.

“Через час — на службу!” - выдал еще одну подсказку постепенно отмирающий мозг.
Иванов повернул голову и, включив ночник, завершил обряд просыпания традиционным взглядом на то, что висело на стене.
Последняя фотография Оли.
На ней она улыбалась робко, испуганно — за месяц до родов ее все более страшил сам факт предстоящих родов.
Первых.
Но ей не пришлось пройти через те единственные в мире муки, ради которых и стоит жить.
Врачи сержанту Иванову сказали, что ее смерть была мгновенной, бесчувственной, неосознанной.

Он любил эту фотографию еще и за то, что Оленька на ней была не одна.
На этом поблекшем снимке еще жил его ребенок.
“Наверное, мальчонке тоже не было больно...”
Традиционная, привычная, спокойная мысль.

Рядом были приколоты несколько стикеров, на которых было написано то, что он знал наизусть.

Вот почти смешное.

“Террористки-самоубийцы вскоре будут прятать смертоносные заряды в грудных имплантатах и в ягодицах, предупредила британская разведывательная служба MI5. Выявить эти подкожные заряды обычными детекторами почти невозможно.
В качестве взрывчатки террористами будет использоваться пентаэритриттетранитрат, или PETN. Ее будут помещать внутри пластиковых имплантатов перед тем, как зашить их в женское тело, заявил эксперт по терроризму”.

А вот не очень.
“13 января 2013 года. Число жертв террористических актов на сегодняшний день не превысило ежегодную норму”.

Число “13” у сержанта Иванова никогда не вызывало никаких эмоций.
Число как число, жизнью правят не числа — случайности.

Он повернул голову в сторону окна.
“Нужно вставать, мыться-бриться и вперед!”
Бодро соскочив с постели, протянул руку к кителю — в боковом кармане всегда лежала “дежурная” пачка сигарет и зажигалка — утро должно начинаться с привычного перекура на балконе.

“Террористам неважно количество жертв, они в угоду эффекту жертвуют эффективностью...” - продолжал он мысленный диалог с самим собой.

Накинув на плечи китель, вышел на балкон и закурил.
“Иначе они применяли бы газ. Примерно также, как Аун Синрикё в токийском метро. Нет, им важно дать такую картинку боли и крови, чтобы все содрогнулись от ужаса. Паника им нужна, паника... и всеобщий страх. Вот что им просто необходимо для их существования... Запаниковавшего легче согнуть”.

...На крыльце “Психоневрологического диспансера № 1289 им. А.И.Солженицына” стоял невысокий худой человек по фамилии Иванов, лацканы его форменной пижамы были густо усыпаны пеплом и перхотью.

Сумасшедший дом просыпался...

© Ромыч