Собака

Они ехали на кладбище. Он, Она, Сын, Мечта и Собака.
За окном старого мерседеса моросил дождь-не дождь. Не дождь. Влага за окном просто медленно проникала в каждый сантиметр тебя, окажись ты там. А где-то вдали была гроза. Вдали. Не с ними.
Там ударила молния. Она вздрогнула.
- Все нормально? - спросил Он.
Ему было под сорок, и он не любил никого, кроме.
- Чертова погода! Никак не для праздника! - перебил Ее, открывшую было рот, Сын.
Сын был недоразвит, с отсутствующей от рождения правой ногой и перекошенным лицом. Он был капризным и семилетним.
- Да, дорогой, все нормально. Просто.. молния. Я испугалась, - выдала все же Она.
Она медленно заплывала жиром последние восемь лет и изменяла Ему за деньги.
Мечта, спавшая было где-то на заднем сиденье, внезапно крикнула:
- Скоро конец!
Мечта была сумасшедшей, и ее все равно никто не звал. И откуда она здесь взялась?
Только Собака молчала.

Промокшие насквозь, за белой железной оградкой стояли они: Он, Она, Сын, Мечта и Собака.
Он копал яму.
Она сидела на мокрой скамеечке и тряслась от холода.
Сына угнетали серые стены кладбища.
Мечта расцветала. Никогда не была она такой прекрасной, вот уже восемь лет.
И только Собака молчала.

Мокрые, злые и голодные были они за серыми стенами кладбища: Он, Она, Мечта и Собака. Сын кричал еще какое-то время, но земля все же забила ему рот. 
Он закапывал яму.
Она расстегивала блузку.
Мечта сияла.
Собака хранила молчание.

Разразилась гроза. Молнии рвали серое небо на куски. Дождь хлестал их по щекам: Его, Мечту и Собаку. Ей было все равно - лопата перешибла ей шею.
Он готовил петлю. 
Мечта сияла.
И только тихая Собака не выдавала ни звука.

Разразилась буря. Ветер рвал листья, ломал ветви, кидал камни в серые стены кладбища. 
Он повесился на суку.
Мечта была счастлива - это была Его мечта. Потом она умерла.
И только собака наконец завыла. Она любила всех их. Теперь ей некого было любить.

Потом и она села за руль старого мерседеса, и уехала куда-то в грозу по старой промокшей дороге.