а мастера?

Вот пишу и чувствую, как рассыпаюсь по дороге, словно песок сквозь пальцы просачиваюсь. Никак не донесу горсточку до бумаги.
Теряется, забывается, спотыкаюсь по дороге, заикаюсь.
Все думала, а, как у них, мастеров пера и слова, доносится?
Видимо ладошки вместе соединяют, вкладывают правую в левую, или левую в правую.
Бывает открываешь страничку книги, листок исписанный, словами заполненный, только вот пустыней веет.
Это слова песком меж пальцев просачиваются, прям как у меня бывает. Только я -то совсем не доношу до листка белизной заполненного.
Не доношу. Пока.
А мастера?
Ладошками почерпнут бережно, донесут и вдумчиво заполняют, отмеривают, взвешивают.
Бывает открываешь страничку книги и видишь как по строчкам дух с душой затанцевали, в пляс пустились, а потом песней полились.
И слышишь звуки завораживающие.
Или открываешь, а там слова золотыми узорами расписанные, смыслом, истиной дышится через них - расставаться не хочется.
Или вот такое бывает, открываешь и родниковой водой умываешься.
Всякое бывает.
Одно успокаивает, что бывает встречается, а если бы все как я не доносили?
Грустно и сухо было бы, солнце ведь не только греет, порой сжигает.