Обычай

У меня есть обычай. Свой. Личный. Я его соблюдаю давно. Когда мне грустно – сочиняю притчи и медленно по глоткам пью сухое вино. Вот и сегодня – время рождения притчи. Новости прочь! Я читаю молчание, что прилетело первым рейсом из прошлого. И удлиняю бессонницей ночь...

Притча первая

Однажды встретились на чьи-то похоронах пастушья сумка и барсетка. Заговорили от нечего делать, пока их хозяева играли роль сочувствующих в гостиной, задыхающейся от жаренного запаха мяса и теста.
-Как жизнь? – спросила барсетка.
-Слава Богу, спасибо, - последовал ответ.
-Не скучно жить тебе? Что в тебе носят, что ты такая полная? – задала второй вопрос барсетка.
-Носили, носят и будут носить то, что Бог пошлет. Хлеб, молоко, кусочки мяса. Носки из шерсти. Пачки сигарет. Старые газеты, лекарство для овец. Иногда успокоительное. В общем, ничего такого, оригинального, - ответила пастушья сумка и тут же спросила: - А ты что носишь? Такая худая. И кожа упругая, видимо есть что скрывать.
-Да я такая… Ключи от сейфа и от машины. От дома, в котором ждет любовница. Даже от жизни чужой ношу ключи, - важно ответила барсетка.
-Это как? – удивилась пастушья сумка.
-Как, как! Ты же тоже носишь нож, которым режут овец! – возмутилась барсетка.
-Ну, да. Как без этого, - согласилась пастушья сумка.
-Вот и я о том! Иногда невозможно жить, - не убрав кого-то из окружения.
-Но ведь люди не овцы! – возмутилась пастушья сумка.
-Люди хуже овец. Ты поверь мне. Уж я-то точно знаю! Что овцы? Бе-да-бе! Травку жуют и довольны. А в «отаре» людей много «бекают» паршивые овцы. Пережить не могут, если чья-то шерсть красивей и рога посильней…
-Не понимаю. Да, ладно. Мне-то какое дело? Я каждый день вижу небо и пью по капелькам дождь. А ты береги свой замок. Вон твой хозяин уже выпроваживает моего деда. Согрелся старый в этом доме, а то бедный промок.
Пастушья сумка легла через плечо на старика и исчезла со скрипом двери. А барсетку кто-то пнул за дверь и сломал ее рот. Выкинул из окна. Так и лежит у подвальной двери. В ней прячутся мыши. Порой ветер – кормит её выпавшими листьями, которые напоминают своим шуршанием доллары. По ночам она завидует пастушьей сумке, что греется у печи и ее стирают в чистейшей реке. Но каждому в этой жизни – свое. Барсетке – невечная жизнь…Пастушьей, как ни странно полувечная…



Притча вторая

Как-то раз упали в пепельницу две докуренные сигареты. Смешались их пеплы. Первая, на «шее» которой остался след губной помады возмутилась: Кто Вы? И почему Вы так близко придвинулись ко мне? Второй окурок, на шее которого был след от зубов извинился и чуть отодвинувшись, произнес виновато:
-Я нечаянно. Я упал туда, куда меня бросили. И хотите Вы того или нет такая Судьба. Умирать мне и Вам вместе. Я бы рад быть снова целым. Стоять как солдат в новой пачке. Но огонь и затяжки погубили меня. Настал мой час. Ваш, впрочем, тоже. И полоска помады не вернет Вам жизнь, сударыня.
-Что Вы такое себе позволяете? Мне еще жить и жить! – не согласилась  выкуренная сигарета и чуть приподнявшись, показала отрезок себя недокуренной до фильтра. Окурок усмехнулся и сказал:
-Ради Бога! Живите! Молитесь на то, чтобы Вас подобрали. Пепел не возвращается в прошлое. Разве что во снах. В этот момент руки уборщицы схватили пепельницу и стряхнула окурки  черный пакет.