Сигарета Pons

Курю сигарету pons... Думаю о тебе не всерьез. В двупляску пустилась гордость.
Надтреснутым получился вечер.
Я снова одна, на поединке со страхами. Я постоянна только в том, что…
Сомневаюсь в том, что  Я это Я. А не кто-то вылепленный чужими руками. Жить хочу свою жизнь.
А получается, что проживаю эпизоды других.
Мне не достаточно сгибать на пальцах времени – прожитые свои годы.
Хоть бы раз снизошел Господь, до человеческого приветствия и прошептал:
-Здравствуй…
Я смотрю на земную любовь с закрытыми глазами, чтобы видеть сквозь «стены» масок.
Твое имя – не два слога. Не соседство букв.
Твое имя – аббревиатура «заполярных, мной неузнанных диких моих же способностей» любить.
 Пятничные мысли мои обжарены на ореховом масле чьих-то причуд.
Я – отказавшаяся от страданий в первый лунный день – через сутки названа грешницей лишь за то, что смеялась, глядя проблемам в лицо.
Я не хочу просто верить в счастье. Я хочу прожить его! В голове очередной непростой вопрос: Как?
Смотрю в окно. Курю сигарету понс. Не нужно пепельницы. Спичек. Нет неприятного запаха в комнате. Иллюзия курения.
Вредной привычку уже не назовешь. Что здесь вредного? Мне надоело быть строгой по отношению к себе. К тебе. К мечтам.
Почему в человеческие гены, Бог не добавил хотя бы один свой ген? Я не боюсь смерти. Мне страшно почувствовать свою завершённость. Ещё больше боюсь,  что тот, кто любит меня – поставит в середине незаконченности – точку. Да- да! Точки любят рождаться после обид…
Я хочу уважать свои чувства так же легко как умела уважать чувства других. Иногда мне стыдно чувствовать какое-нибудь из чувств. К примеру…Страсть к тебе, что начинается во сне, с зубчатых следов на пальцах моих…
Сколько еще я должна прожить жизней, чтобы понимать «механизм» своей любви – так же легко, как механизм часов?
Курю сигарету понс. Она не заканчивается как обычная  на тринадцатом затяге. Она вечная. Почти.
Я думаю о тебе не всерьёз. Чтобы не решиться на то, как до тебя дойти…