Сказка о воспоминаниях

  -Гори, гори - шептала девушка, шевеля прутиком листочки, исписанные неразборчивым почерком.
  В такт музыке, льющейся из наушников-капелек, огонь грыз клочки бумаги, на миг превращая их в огненных бабочек. Эти неразборчивые письмена...еще вчера их можно было назвать жизнью. Твердой, устоявшейся, четкой, как швейцарские часы. Что случилось в этой маленькой жизни такого координального? Пожалуй ничего особенного, только может желание избавиться разом ото всех дневников да начать новую жизнь.
  Впрочем, это было правдой лишь отчасти. За пазухой у девушки лежали еще листочки, явно отличные от тех которые она сжигала. Буквы тут были ярче, больше, да и что говорить, ровнее. Все эти письма, имеет ли она право уничтожить их? Воспоминания штормом метались в девичьей голове. Фонтан, клумба роз, чьи-то восторженные глаза отдающие ей первое письмо, смех, радуга. Шторм, корабль, испуганные глаза, беспамятство, больница, столик, второе письмо, слезы. И так друг за другом, каскадом. Имеет ли она право уничтожить все эти бумаги? Имеет ли право уничтожить, да даже просто отдать огню чьи-то кусочки души, когда то подаренные ей? Девушке казалось, что кинь она все это в костер произойдет что-то ужасное, что она убьет кого-то, пускай с этим кем-то тропинке на ткани Мироздания и разошлись.
  Слезы катились одна за одной по юному лицу, раскрасневшемуся от жара.
  - Скоро рассвет, пора возвращаться домой, - сказала девушка, борясь с дрожью в голосе.
  И действительно, небо на востоке начало слегка розоветь, воздух стал чуть свежее и кое где уже начала поблескивать роса.
  Постояв еще с четверть часа, глядя на догорающие угли девушка развернулась и ушла в глубь леса, высоко поднимая голову и улыбаясь, ведь в кармане её куртки лежали, переливаясь всеми цветами радуги, кусочки чужих душ.