Снег

Снег так тихо спускается на землю.
Так осторожно и неслышно. Так потрясающе легко.
Лепит, покрывает свою атмосферу. Атмосферу гнилого пространства.
Ложится белым на всё это коричнево-чёрное, отдающее гнилью, тянущее вязким болотом.
Белые хлопья перекрывают, словно ограничивают доступ ко всей грязи, что есть на свете.
И будет ли кровь на земле, снег сделает эту кровь белоснежной, спрячет от лишних глаз, унесёт с собой, словно тайну.
Белый цвет - цвет чистоты, цвет вроде бы непорочности.
Цвет белья, на котором останется свежая кровь лишённой девственности  тоже может быть белым.
Но разве может быть грязным то, что в малых количествах практически не может существовать?
Разве можно считать пороком то, что приятно хрустит под ногами, нарушая тишину, которую мы создаём вокруг себя?
И если на чьём-то лице печаль, или же ненужная улыбка, может он для того и облепит продрогшую кожу, чтобы напомнить о том, что можно,ещё можно просто спрятаться.
Или  же встречным прохожим укутает ресницы так, чтобы не разлепились глаза, когда ты проходишь мимо в минуты, когда есть смысл быть дальше от чужих глаз.
В этом, может быть, весь снег.
И на ощупь он холодный, и иногда колет руки.
А может и случайно оказаться за шеей,или в носках.Но ты вернёшься в дом, с тем, кто тебе дорог или к тем, кто тебя ждёт и тебе станет теплее.
И лишь румянец на озябшем лице будет ещё долго сохранять прикосновения снега.
А стоя у окна, с кружкой горячего шоколада, ты увидишь его, его лежащего, его спускающегося.
И, может, ты будешь злиться, что он никак не старается закончиться, растаять и исчезнуть.
Но просто посмотри...
Снег.
Так тихо спускается на землю, так осторожно и неслышно.
Так потрясающе легко.