Скучал художник, он писал портрет
Лиловой зелени и свежего заката.
В каморке душной он встречал рассвет
И вдохновенье рисовал помадой.
Кончились краски давно у творца,
Но он не нуждался в новых оттенках.
Смеялся от счастья он без конца,
Рисуя картины прямо на стенах.
И кисть окунал в бирюзовое небо,
Рисуя надежду любимому миру.
А рядом наброски пастельного цвета
Дополнили ярко и быстро картину.
И свежесть рассвета скользила по полу;
Расплавленным солнцем помарки стирал,
Вновь рисовал он любимые формы
Любви, ожиданья, мечты идеал.
Красные брызги вишневых деревьев,
Мгновение – сад под рукой оживал.
Белые пятна заснеженных елей,
Если не нравилось – он их смывал.
Мир изменял он так, как хотелось.
Были, конечно, и хмурые дни.
Но грусть у него просто так не пылилась,
И из нее рисовал он огни.
художник
© Copyright: Катерина Ващенко, 2011
Свидетельство о публикации №211041300682
Свидетельство о публикации №211041300682
Рецензии