Сквозное...

 Каждый из нас - оружие... Чаще всего - холодное..., до огнестрельного слегка не дотягиваем...
 Он ощущал себя коротким римским мечом...
 Не рапирой, в изящной виртуозности выцеливавшей смертельную точку, не оставляющей шансов уклониться...
 Не двуручным двухметровым германским мечом, со свистом рассекающим воздух и очищающим пространство вокруг себя с неумолимой мощью торнадо, рубя пополам тело и надежду спастись...
 Не кривым ятаганом, входящим в плоть как бритва и оставляя жертве только возможность смотреть, медленно затухающим взором, на собственные дымящиеся внутренности...
Он ощущал себя коротким римским мечом...
 Достаточно грозным, чтобы не дарить иллюзию своей беззащитности, но позволяющим противнику  уклониться от боя, если это не острая необходимость или горячность скудоумия... Коротким настолько, чтобы самому, находясь лицом к лицу с оппонентом, осознать необходимость схватки...
 Он вёл свои легионы..., вернее он сам и был своей армией...