Жара

Плавится. Наше сознание плавится под гибельным градусом солнца. Плюс сорок - солнце, как водка, резко бьет в голову, затуманивая и опьяняя, заставляя пружинить остатки разумного, как пласты асфальта под ногами жителей мегаполиса. Мы хотим сказать "привет", а выходит дружеский посыл во все известную сторону. Ничего личного, просто нервные окончания сошли с ума, отдавая не те команды мозгу. Жара, легко винить во всем ее, аномальную, делающая поведение таким же ненормальным. Одна мысль из раза в раз крутится в голове, зацикливая все на себе, к ней добавляется хорошо забытое старое, и оно все вертится, вертится, вертится... как старая карусель, только музыка новая.
Плавится. Картинка перед глазами начинает пузырится и разъедаться. Убийственный градус ломает фокус, переворачивая угол восприятия мира. Вверх тормашками, мир переворачивается, а вместе с ним и люди. Они ходят на головах, прогибая под собой расплавленное небо, как когда-то асфальт своих городов. Вы не увидите плывущих рыб, только скелеты акул, чьи кости высохли под палящим солнцем пустыни. Раньше здесь были люди, но они рассыпались, подобно карточным домикам.
Плавится. Восковая фигурка, носившая имя сродни свету, мнется и становится податливой под умелыми пальцами времени. Добавить градус и ее ручки капают на стол, покрытый трещинами. Его поверхность впитывает влагу, пытаясь насытить себя. Тщетны стремления, из воска не слепить новую жизнь, он изуродованный заполнит пустое пространства, становясь такой же пустой оболочкой.
Гроза. Глупые попытки вернуть все на свои места. Глупые люди, стремящиеся спастись под листьями лопухов. Глупые куколки, из них никогда не вылупятся бабочки.