Хрустальная мечта...

А в моей душе небо писано белой краской цвета акварели. И капли майского дождя висят в воздухе. И солнце искрится в каждой из них сотнями радуг. И хочется смеяться, глядя на них.

Я честно любуюсь абрикосовым солнцем в моих ладонях и жадно вдыхаю его аромат. И этот наркотик слаще любой карамели и конфет.

Запах кофе с коньяком вплетается в мои волосы, цепляясь за них крохотными крючочками сгущенного молока или корицы.

Где-то в окно врывается ледяной запах снега, рассыпанного алмазной крошкой на песке. И ветер гоняет его по замерзшему океану. И лилии, белые с голубым, расцветают под ногами.

По коже пробегает тонкий осенний холодок вперемешку с созревшей пшеницей, словно в поле стоишь на пригорке.

Открываешь глаза, и все убегает за угол. И ты бежишь, пытаясь догнать, поймать этот горько-сладкий туман своей мечты. А она беспардонно скрывается за следующим углом.

И что-то начинает скрипеть или хрустеть под ногами. Зимний снег. И на улице морозы. Только теплый морской ветер в лицо, выжигающий странные узоры на коже, словно огненные рисунки. И они горят ярко-алым пламенем, согревая промерзшую насквозь и покрытую сиреневым инеем душу. И белые капли акварели капают на голубую траву над головой. Ах, это Небо?

И песок скрипит на губах, царапая их. И багровые капли падают на белые листы, окрашивая их зеленым.

Тонкое гусиное перо в руке превращается в соловья, разливающего свои трели над землей.

И солнце в ладонях рассыпается пеплом. Капли дождя падают на землю, акварель исчезает. Все проносится перед глазами в диком танце, и хорошо видны багровые реки в центре буйства красок. Черные капли смолы, обжигая, падают в раскрытую ладонь. Это не дождь? А жаль.

И медная проволока вплетается в душу, скрепляя ее кусочки между собой.

Красный крест перед глазами. Из чего он? Вышит чьей-то засохшей гуашью на облаках… Мягкая пена окутывает землю под ногами, словно мусс. А капли дождя все падают и падают, растворяя густой туман у самой кромки океана. Я честно пытался поймать каждую каплю, но я один.

И листья с абрикосового дерева разлетелись роем диких огненных бабочек. Я коснулся одной, и она умерла. Тогда я понял, что к мечте нельзя прикасаться – она рассыпается искрами, которые со временем становятся пеплом. Мечту можно только созерцать…