О том, что не срастается

О людях, что живут в столице,
Пойдет в дальнейшем мой рассказ,
Вам незнакомы эти лица,
Хоть и живут они средь нас...

Когда-то в детстве светлом, чистом
Тропинки их пересеклись,
Но, как бывает часто в жизни,
В одну дорогу не слились.

Он был ее пониже ростом,
И неуклюж, и неказист,
А ей был мил другой, плечистый
Лихой красавец-гимназист.

А на того, с большим портфелем,
Со стопкой умных добрых книг,
Смотрела просто с сожаленьем -
Ах,нам, красоткам, не до них!

Он не дышал - так восторгался,
Любовь читалась по глазам.
Она же только усмехалась
Его мальчишечьим слезам.

...Прошел десяток лет от школы.
Случился замуж и развод,
Остались горькие уколы,
Обид взаимных хоровод.

Однажды, разбирая книги
В своих заброшенных шкафах,
Она нашла его записки
В тетрадках тонких на полях.
В них о любви, о смысле жизни,
О счастье, людях и мечтах.

И вспомнился ей мальчик Вова,
Влюбленный, добрый и смешной.
Ах, где ты? За тобой готова
Я обойти весь шар земной!

Затем она его искала,
Как ей казалось, много лет,
А помогла случайность, право,
Да всемогущий интернет.

О нем статья была большая
О том, что яркий публицист,
Писатель, чья гремела слава,
И фото – не узнать, артист.

Красивый молодой мужчина
Глядел с экранного листа.
«И не влюбиться нет причины,-
подумалось, - да я не та».

И пробегая по страницам
И описаниям наград,
Ей так хотелось убедиться,
Что рыцарь детства не женат,

И где-то тайно между строчек
Прочесть: мол, все еще люблю,
Как вдруг – семья, жена, сыночек -
Мечта исчезла на корню.

...Прости меня, мой мальчик Вова,
За боль насмешек, острых слов,
Как жаль, что не дано мне снова
Почувствовать твою любовь.