MY WAY

MY WAY

Я пью, как Есенин… Курю, как Маяковский… Кофе хлещу, как Бальзак…За юбками волочусь, как Пушкин… Мне бы ещё таланта немного!
Я выкарабкиваюсь из повторяющегося сна, который мучает меня каждую ночь. Глотаю дежурный завтрак. Вылетаю из дому. Втискиваюсь в гортранспорт и сливаюсь с толпой. Целый день пашу, как чёрный вол. Опять поглощаю, что-то из баночек и коробочек. Травлю анекдоты в курилке. Снова вкалываю, как папа Карррло. Несусь домой, как будто там кто-то ждёт. Привычно щёлкаю кнопкой телека. Смотрю всякую дурь. Допоздна болтаюсь в инете и дринчу бесконечный кофе. А иногда – пиво. Надо же хоть как-то разнообразить жизнь! Снова проваливаюсь в тот же сон.
Я устал. Всё надоело…
Выхожу с работы. Тут же подкатывает мой автобус. Машу на него рукой и отправляюсь домой пешком. Плевать, что идти мне через полгорода! Сперва шаг мой привычно спешит непонятно куда. Потом становится тише и спокойнее.
Я так долго доверял всякому колёсному и подземному, что никак не могу найти дорогу. Ну и замечательно! Пора познакомиться с городом, через который ношусь с самого детства. Заснеженные улицы открывают передо мной свои страницы. Из окон льётся тёплый свет. Наверное за ними живут совсем другие люди: они собираются семьями за большими столами, пьют чай, неспешно беседуют. Может быть, даже читают старинные книги ещё из дедовской библиотеки.
Поднимаю глаза. Оказывается наверху находится небо. Даже через уличную иллюминацию можно рассмотреть звёзды. Я давно забыл об их существовании.
Мимо пробегает девчушка с букетом. Давно я не дарил цветов, а ведь знаю кому…
Ноги всё-таки приводят меня домой. Отключаю телефон. Зажигаю торшер. Вспоминаю, что где-то есть диск Синатры и заначенная на случай праздника бутылка хорошего вина. Такое нужно пить потихоньку. Надолго сохраняя аромат и послевкусие. Сегодня можно себе позволить. Даже книга со старинной орфографией и вклеенными гравюрами, переложенными тончайшей папиросной бумагой находится…
Что ещё? Ах да, трубка! Кто-то привозил из командировки странный табак, пахнущий южными приморскими садами. Долго роюсь во всех ящиках. Закуриваю…
Далеко за полночь я поднимаю глаза от книги. Встаю и подхожу к окну. Идёт мягкий предрождественский снег.
Пора и честь знать… Ложусь в постель и долго не могу заснуть. Медленно, как в детстве, начинаю уплывать куда-то туда…
Я любопытен и печален, как Маленький Принц… Я летаю, как Джонотан Чайка…  Я знаю всё, но только не себя, как Вийон… На том стою, и не могу иначе, как Мартин Лютер…