Метроль

Метролю было двадцать два, когда он решил продать душу.
Тихий апрельский вечерок подкрался незаметно. За сиреневыми шторами золотилось заходящее солнце, оно  навевало в юной душе Метроля такую тоску, что хотелось замостить на рабочий стол лик луны, и начать на нее выть, временами отрываясь для чтения строк из томика Китса.
В этот вечер ему хотелось призвать саму смерть, как в той детской сказке про старика с дровами. С клокочущим сердцем, он пару раз вставал на кровать и кричал:
- Приди! Костлявая!
Стены молчали, а мать за стеной обиженно посылала проклятья.
Смерти не было, как и не было радости в душе молодого Метроля. Он сел за компьютер и набрал в блокноте стих собственного сочинения, затем ответил на пару сообщений из пагера, посмотрел видео с проказницей Аннет.... Радости нет.
Солнце село, наступила ночь. Метроль мерил шагами комнату желая отыскать ответы в пыльных щелях плинтуса. Странно, но он их нашел, по крайней мере один. С горящим взором, облизывая сухие губы он тут же  набрал в Яндексе:

"Хочу продать душу дьяволу"

Глупец двадцати двух лет, сколько Греев и Валентенов прошли до него этим путем, и оказались безжалостно обмануты. Но  в минуту отчаяния Метроль забыл  уроки древних легенд и мыслителей прошлых веков, кровь закипела требуя одного - счастья. Да, юный Метроль хотел того же, что и каждый из нас, в каждом из веков.
Яндекс отозвался сотнями тысяч ссылок, на бесчисленном числе страниц. Кликнув на первой из них,  он оказался на странице украшенной черными завитками в меню, и большим мерцающим демоном на шапке. "Мир_черной_магии.ру" - значилось в адресной строке, но Метроль этого не видел, его взгляд пожирал форму для продажи души:

Ваше имя...
Ваш никнейм на сайте...
Ваш адрес электронной почты (удостоверьтесь пожалуйста в правильности адреса)...
Ваш комментарий...

Спасибо, мы ответим вам, как только получим сообщение.

Задержавшись с секунду над клавишей "М" юнец начал торопливо заполнять поля, даже с комментарием он справился на удивление быстро: "Пробег двадцать два года, три смертных греха не нарушалось, в целом ничо такая душонка:)"
Когда курсор щелкнул на кнопке "отправить", за окном не собрались тучи, не грянул гром, и даже на зазвучал трагичный Бах. Ночь продолжилась в сиянии звезд, и свете изменчивой луны.
- Здрассссте - раздалось у окна.
Обернувшись, Метроль увидел силуэт прячущийся за шторой.
- Ттты дьявол? - просипел юноша.
Силуэт загоготал и вылез на свет монитора. Лицо его было свежо и чисто, цвет васильковых глаз завораживал, а белокурые кудри вились так естественно и мягко, что вши могли прыгать на них, как дети на батуте.
- Что ты, он не может являться к каждому.
- Тттогда кккто ттты?
- Мальчик, успокойся, я Сережка Зверкин.
Метроль с сомнением посмотрел на Зверкина. Он был облачен в синий костюм обделанный пайетками, на ногах имелись желтые ботинки на каблуке.
- Ну что, душу продать хочешь?
Наш глупец закивал.
Откашлявшись, Зверкин достал iPad2 и потыкав по нему пальцем, протянул Метролю.
- Говори: я,  Метроль, отдаю свою бессмертную душу во служение дьяволу, взамен прошу до конца дней моих исполнять всяческие желания и прихоти"
Сглотнув, Метроль слово в слово продиктовал указанное в микрофон.
Вот тут из iPada зазвучал Мендельсон, который тут же был заменен на Баха покрасневшим Зверкиным.
- Теперь… - имитируя бас прокричал тот - Вот теперь!!!...
И исчез.
Метроль остался один, пропитав потом  спинку кресла.
Что было после, не передать, если вам не хватает подробностей, могу порекомендовать ознакомиться с Уайлдом, или хотя бы посмотреть его многочисленные ужасающие экранизации. Одним словом - хаос. Да, именно хаос наступил в жизни юного Метроля. Что еще могло стать с жизнью юноши, когда все его желания и прихоти исполняются по мановению пальца? Метроль желает - Метроль получает. Если бы Паланик еще раз, захотел выразить ненависть к потребляющему веку, то лучшее что бы он сделал, это плюнул Метролю в лицо. Ибо он и стал, о нет, даже не клерком, а потребителем в чистом виде. «Потреблять, блять, блять» - девиз глупейшего из юнцов.
И вот он сидит в роскошной зале поместья Пемберли. Старик сорока шести лет. Позади годы бесконечных взлетов, жизнь проходит  буйным карнавалом, наполненной кадрами из худших голливудских фильмов. Он сидит. Внизу жена и трое дочерей, столько  же бесконечно глупых, сколько и бесконечно счастливых выбирают платье к дебюту младшей. Он сидит. В сорока милях, в Лондоне, единственный сын дрожит в коморке, выводя на стареньком ноутбке слова нового романа. Он сидит. Служанки за дверью, воруют серебро, убеждая себя, что крадут у вора. Он сидит. Вечер за окном, такой же золотистый как и двадцать четыре года тому назад, только он уже не трогает душу Метроля.
Да, у него была душа. Высохшая, окрашенная в болезненно-желтый цвет она тлела в его глазах, и каждый кто смотрел на нее, тут же убегал в уборную.
- Ты где? - пробурчал он - Зверкин! Ау!
Это стало для него привычным, звать того, с кем так легко заключил сделку.
- Зверкин кис-кис...тьфу, ко мнее! Зверкин!
Последний молчал двацать четыре года, но сегодня, появился из-за камина одетый в розовое платьице, неуклюже ступая на шпильках.
- Все спрашивал, каково быть женщиной, и вот... - томно произнес он - Нравится?
Метроль кивнул. Женщина из Зверкина вышла вульгарная, но симпатичная.
- Мне тоже. Ах, какая у меня попка!Муа! Чего тебе?
- Когда забирать будешь?
Зверкин зевнул, и вытерев платочком стул, опустился на него.
- Чего забирать-то?
- Душу.
Снова зевок.
- Ой, Сержка в шоке!
- Чего?
- В шоке говорю!
Настала ночь. Метроль закурил сигару, самую крепкую из запасников, приберегаемую для последнего дня. Зверкин напротив копался в коммуникаторе, и время от времени вздыхал, смотря на часы.
- Так чо, как это будет? Убьешь?
Зверкин захохотал.
- Милый... - тут же оказался рядом - куда ты хочешь?
- В ад - наобум проговорил Метроль.
- Милый, как же вы не поймете, мы уже там.
И исчез. Метроль заплакал.
Он жил долго, пережил всех детей и внуков. Наверно и сейчас, если поехать местечко Хартфоршир, прогуляться до Пемберли, то в верхней зале, вы услышите его шаркающие шаги  и кряхтение старого кресла.