Мама

Длинная лестница на голубятню - из железных витых прутьев, догоряча нагретых июльским  солнцем. Голубятня деревянная,  некрашеная, тоже теплая, с торчащими из серой стены щепами. Я обеми руками цепляюсь за края круглого входа, засовываю голову внутрь.  Там  какая-то грязь по стенам и полу, немного прилипших перьев и пуха. Пахнет деревом и пылью.  Вылезаю. Оглядываюсь вниз, через плечо. Внизу - две старшие, запрокинув головы. Им семь и восемь, мне пять лет.
- Ну как там, интересно?
Качаю головой:  «Не-а!»
-Ну тогда слезай!
Я левой ногой пытаюсь вслепую нащупать следующую ступеньку. Вижу сквозь прутья, как из дома вылетает мать, бежит к нам, спотыкается, нелепо взмахивая руками, подбегает, с трудом забирается на лестницу. Ступеньки подо мной трясутся, я вцепляюсь в занозистые теплые стенки голубятни. Мать долезает до меня, накрывает сверху своим горячим телом, правой рукой обнимает, прижимает к себе. Пахнет потом, в мою шею утыкается грудь в колючей синтетике. Шепчет:
-Дурочка, Господи, Господи, дурочка…