Туфли для чечётки. Кардамон

Стоят в углу
пылятся
туфли для чечётки.
Кардамон.
раскардамонит
всё гнильё от костей,
на которых
мы уж давно оттанцевали.
внимаю твои изредка проскакивавшие речи-
колебания  эхолота
или вселенной,
если моей- то совсем уж не инди;
дорога вперёд и вокруг- только бокс:
три стороны из бетона
и верх из горизонта.
не спастись многоручием,
не буддизмом для страдальцев,
не тем же кардамоном.
может он и убивает запах,
но вкус оставляет.
нет во мне Индии,
во мне Ирландия стучит
и выплясывает.
_________________________________________________
Что вне строчек?
Думаю, к этому стиху тоже лучше написать объяснение. В этом стихе переплетаются два несовместимых мира, а точнее три: Индия, Ирландия и я.
Индия- символ отодвинутых рамок, отрешенности от материалистичного мира, запах эфирных масел. скажу честно, мотивы Индии мне навеяло моё возможно даже любимое кафе "Маленькая Индия". и мысли о "боксе" (об этом позже) залезли ко мне в голову именно по дороге в это кафе.
Ирландия- холодный (по сравнению с Индией. а солнце я, кстати говоря, терпеть не могу. и жару) клеверный край фей и эльфов. вообще Ирландия для меня- заветный край, обетованная земля даже. но именно в этом стихе она приобретает другое "забарвлення". Здесь она изображена краем чечётки. (Чечётка основывается именно на ирландском танце.)
Чечётка- танец на костях, на простых человеческих костях. Именно этот танец может передать чувство той энергии, с которой обычно люди "танцуют на чужих костях".
Думаю, что значят кости объяснять не надо)
Кардамон- то, что нейтрализует запах. В той самой "Маленькой Индии" его подают с едой, чтобы потом можно было зажевать. В отличии от жвачки он просто убивает запах еды, а не её вкус.
Кости, на которых мы танцевали, после начали гнить, как самые простые физические единицы. Их гнильно-трупный запах не даёт жить, он забивает все щели и просто не позволяет даже дышать. Смрад- это то, что остается на душе после "танца". Чечётка есть пережитком бесчеловечности- т.е. реального мира. Кардамон может убить этот запах (обычно его убивает время). Но вкус то всё равно останется.
Ты очень мало говоришь. Со мной. На этом фоне всё сказанное тобой приобретает какую-то особую значимость- вселенскую значимость. Когда ты говоришь, колеблются эхолоты. (эхолот- это прибор, измеряющий глубину, проще говоря). Моя сотрясающаяся вселенная, к сожалению, совсем не инди. Потому что я танцевала на костях, потому что мне приходится танцевать на костях, потому что мне наверняка ещё доведется потанцевать на них. Дорога жизни и та, на которой ты стоишь на улице, твоё вперёд и вокруг, - это бокс (коробка, что предусматривает наличие четырёх граней, как у квадрата, потому что "что оно есть реальность?".) Это ограниченность. Снизу всё отчёркивает полоса асфальта, по бокам- полосы домов, а сверху- горизонт. А дальше ничего нету, а за ними- ничего не видно. И от этого бытового бытия не спастись не "многоручием" богов (индийские боги), руки которых являют собой любовь, милосердие, отзывчивость, да что угодно!; не буддизм, в котором неудачники нашли для себя отменную философию: мы будем познавать себя на этой грешной земле, но это всё так, переходной этап, настоящая Жизнь будет там, после смерти, или была уже, до рождения.(отменное утешение, что сказать). И даже тем же кардамоном не спастись! (вкус остается...вкус..остается..). А в заключение я говорю: нет во мне "Индии", во мне, танцовщице, самой отплясывает "Ирландия" (и люди)...