***

Лежал на полу, глядя в потолок глазами серыми, как лужа на асфальте, отразившая хмурое осеннее небо, со странным медным отливом, глазами.
Думал.
Думал о том, что ничего менять не хочется, что все мысли и люди и действия со словами - пустая формальность этого мира.
Некий символ.
Или протест против какой-то глобальной системы, вроде бы для кого-то удобной.

Дышал воздухом, спертым, как будто не проветривали в комнате пару недель подряд, травились углекислым газом, теряя сознание в своих кратковременных путешествиях за двери своей же собственной, своими же(!) руками возведенной тюрьмы.
Осознавал себя.

И сколько бы мне не было лет, сколько бы не прошло дней, сколько бы минут не умчалось в бесконечную даль - я точно знаю только одну вещь:
- Все в этом мире хорошо только так, как оно есть сейчас. Ничего нельзя менять, перестраивать, переделывать... Нельзя, не положено, не дозволено! Потому что в тот миг, когда мы все изменим - мы лишь еще на один шаг приблизим себя к неминуемой смерти. Смерти от старости. Или от несчастного случая.

Лежал на полу, глядя в потолок серыми, как лужа на асфальте, отразившая хмурое, осеннее небо, со странным грязновато-медным отливом глазами.
Думал.