капля

Каплями дождя ночь втекает в утро.
Капает дождь – кап, кап. Барабанит по крышам, дробь отбивает.
Дробленная вода с неба стекает, в землю проникает.
Словно слова разделенные в кучку мыслями собрались и потекли ручейками чернозем увлажняя.
Ручейки в реку собираются, а та в море стремится, а морем в океан впадает.
Вот она, капельки малость небесная, вдруг океаном становится, весь шар земной омывая.
Где она?
Как различить ее в замесе водном?
Чем отличается от других с ней схожих?
Может минералов в ней каких больше, гуще она других?
Может звук в ней особый засел или оболочка прочнее?
Как не затеряться в мире этом?
Как сохранить то, что только ей принадлежит?
Да разве думает она об этом?
Это я думаю, сижу слушая дождь, размышляю о жизни капельной.
Это я боюсь в мире большом потеряться, раствориться, остаться незамеченной.
А почему боюсь?
Хочется по-особому быть прожитой, хочется зацепиться, выделиться.
Одно, глупая, не понимаю.
Никак понять не желаю, что особая различенная в мыслях и словах только в себе.
И стремление мое барабанное, другими быть услышанной.
Услышанной, да понятой.
Для чего стараюсь быть понятой?
Чтобы не высохнуть в одиночестве, и не скрипеть на ветру древом засохшим.
Вот она игра слов – разделенная, различенная, а в итоге влитая, да смешанная.
Так откуда это желание быть замеченной?
Может от страха?
Боюсь исчезнуть совсем незамеченной.
Странно, тут хоть бойся, кричи, возмущайся, а конец-то у песни жизни один.
Всем нам положено перетечь телами нашими, землю увлажняя, питая, насыщая.
А потом в капли превращаясь, ввысь испариться, и вновь…
Вновь дробью барабанной стучать по крышам домов потомства нашего.