Лето

Чёрное небо. Хотя, не такое уж оно и чёрное. Но всё равно, чёрное. Не как ночью, когда цвет его варьируется от тёмно-синего до блестяще-угольного, а тёмно-серое, вечернее, когда солнце ещё видно белым кружочком где-то меж складок грузных туч. Облака, давящие на сознание, будто тяжёлая материя крыши, что вот-вот лопнет под тяжестью воды. Пробегут белые трещины молний, небо не выдержит, и на землю огромными каплями, будто из ведра, польётся дождь. Мощь, с которой эти крупицы воды будут пробиваться в толщу земной коры, подобна ударам сотен тысяч воинов о стены непреступной крепости, а раскаты грома - подначивающий их боевой клич. Но пока вода не хлынула с неба, небо продолжает давить на глаза, на голову, плечи. Оно давит, будто тяжёлая зимняя куртка или шерстяное одеяло. Вроде тяжело, а приятно. И воздух наполняется некоей тяжестью, эластичностью, плотностью. И ветер прилагает больше усилий, чтобы его гнать. Иногда кажется, что слишком много. И во всей этой предшествующей дождю атмосфере напряженности я чувствую себя переполненным силой, этакой первобытной мощью, готовым слиться с ветром и раствориться в дожде. Такого не бывает зимой или поздней осенью, только летом. Беззаботным летом,  когда не надо думать о проблемах, когда можно просто наслаждаться жизнью, бьющей ключом из каждого листочка на дереве, из каждого, даже самого слабого дуновения ветерка.