Пьяный Бог

Перевернуть бы вверх дном печаль…
Посмотри на меня чужой, незнакомый.
Я кажусь тебе странной?
Почему? Неужели только за то, что с тобой мы не похожи?
А ведь я такая же, как ты.
Ищу свою дорогу счастья, не наступая на радости других.
Не стою с протянутыми ладонями перед Богом.
Не прошу у друзей то, что спрячешь в карман. Разве, что надеюсь, на горсточку тепла. Хотя…
Иногда подорожника лист и пушистая шерсть котенка согревают без упрека, лучше чем человеческие руки.
Я такая же, как и все. Только вот некоторые «все» говорят в лицо мне, что я хуже.
Хуже – значит бедней. Неуспешней и некрасивей.
В такие минуты мне хочется с обидой обратиться к Богу и спросить его, как седеющего отца:
Почему я родилась и стала такой? Непутёвой…
Но ведь Бог не ответит.
Знаешь, почему я люблю своего вечно пьяного и беспутного отца?
Нет! Он не готовит мне в наследство золото и недвижимость.
Он не смог бы мне сделать свадьбу на тысячу персон и даже никогда не дарил на праздники цветы.
Я люблю своего отца за то, что когда я по-детски пряча лицо в ладони реву, он садится на колени передо мной и плачет, как маленький мальчик, не спрашивая меня ни о чем. И в эти минуты мне кажется, что отец – это только мой странный и слабый Бог!
Есть, наверное, сильный, всемогущий и всезнающий Бог. Но он далеко.
А мой стареющий, добрый и слабый Бог со мной.
Его водочное дыхание смешивается с моими дешевыми духами.
Мы сидим, обнявшись в старой, выкупленной у государства квартире и вспоминанием, как гуляли босиком под дождем, когда был молодым и красивым – он, - мой стареющий, пьяный Бог…