Без панциря...

Тане Д. посвящается.

   Она - цветок, худой и долговязый. Хрупкая, полуосыпавшаяся астра. Её тонкое тело качается на ветру, как ветка голая, без панциря.
   Она дрогнет от холода, поднимает воротник короткого полупальто из бежевого кашемира. Кто-то щёлкает зажигалкой. И она курит, курит, курит.... Вдыхает сигаретный дым,дурманящий голову.
   Где-то в глубине плывут образы и ритмы - стихи. Её стихи. Они раздирают и мучают, как
музыка Моцарта. Женщина-поэт. Дымчато-косматый, всклокоченный гений.
   Пальцы рук изящны и тонки. Держу их в своих тёплых ладонях. Но, увы, они совершенно ледяные, как сосульки, только не тают. Словно выточены из холодного белого мрамора, но при этом мягки и легко гнутся.
   Смотрю на неё на всю, внимательно и глубоко. Она вздрагивает и нервно вскрикивает. В глазах что-то угасает. Она ненасытно пьёт пиво с солёными фисташками и едким сигаретным дымом. Всё смешивается в её тонюсеньком теле, которое она несёт по земле без панциря в начало нынешнего века.