Курица

Моей приятельнице Ирине посвящаю

Сидим как-то беседуем. Я и говорю:
«Больно уж ты трепетная. Все о чем-то беспокоишься. Ничего еще не случилось, а ты все переживаешь».
«А ты», говорит, «прям как курица. Бегает она по двору. Ничего не соображает. Выбежала на дорогу, глядь, машина ее и сбила».
Понравилось мне ее сравнение. И стала  размышлять на эту тему.
 И, правда. Живу себе, клюю зернышки. Удовольствие от этого получаю. Петухи вокруг ходят, поглядывают, тоже приятно. Ну, иногда снесешь яичко. Опять же какой-то результат есть. И чего особо напрягаться, о проблемах думать. Вот если проблема уже обозначилась, типа, жрать нечего, то да – начинаю ее решать. Но не раньше.
К примеру, вышел хозяин, курочку на суп ловить. Одна понеслась от него, и попала под машину, или не попала. Это еще неизвестно. А в суп то точно кто-нибудь и попадет.
 И как можно о своей судьбе думать. Как курица может знать, чего и когда захочет хозяин. Или, когда машина поедет. Ох, неправа моя подруга со своими размышлениями, а не переубедишь.
А сейчас расскажу я вам не куриную историю, а человечью.
Жила-была женщина. Где-то в Новосибирске, или еще где. И приехала  в Москву. И остановилась у светофора. Ждет, когда зеленый свет загорится. Она была очень предусмотрительной женщиной, и никогда не рисковала.
Собралась уже дорогу переходить, зеленый свет как раз загорелся. А в это время на нее упал светофор. Насмерть.
 И было это лет тридцать назад. Я в газете прочла. И тогда задумалась и о смысле жизни и о промысле божьем. Как такое могло случиться?
 Приехать в Москву, и погибнуть.
 А вот так и случилось.
Пути Господни неисповедимы.
А вы говорите, курица.