Дикий

*Как дикое вино

---

Я не художник. И вы это знаете. Все это знают. Но ведь совсем не обязательно быть художником, что бы уметь рисовать голоса. Эта идея мне пришла, когда он играл на гитаре. Я вдруг понял, что у него с его музыкой есть что-то общее. Они прекрасно сочетаются вместе... Я сотни раз видел, как умело он обращается с гитарой, поглаживая струны... Да, да, именно поглаживая... Длинные пальцы и жестко и нежно скользят по струнам... Он знает все аккорды, он может сыграть любую мелодию, ты только напой. Напой... И всё станет ясно.. солнечно и любовно... А ещё эротично... Но это только для меня, по секрету от всех... Он открывает уста и начинает петь... Эти плавные изгибы губ, квадратных скул, длинной мощной шеи... И его голос… Мне начинает казаться, что это уже похоже не просто соло, а целый хор голосов, сплетенных в одну нить... И всё это время его взгляд на мне. Его голубые, довольные и соблазнительные глаза "бродят" по моему телу... Я будто ощущаю их прикосновение... И мне становится слегка неловко, ведь мы не одни здесь... Да и если б были одни..- всё равно, это всего лишь мечта... Он опускает руку, берёт табуретку и садится рядом со мной. Почти вплотную... По крайней мере, его колени касаются моих... У меня захватывает дыхание от такой близости... его тела..., его голоса... А когда он что-то спрашивает, я теряю дар речи... Я забываю, как говорить... Я вообще не помню как надо произносить буквы.., не то что слова... Его вопросительно поднятые брови ждут ответа... А я только беспомощно открываю рот. Я понимаю, как я глупо выгляжу, но ничего не могу поделать.. Я смотрю и не могу отвести взгляд (...смутясь в который раз...), я чувствую, что краснею и не могу встать и уйти..- ноги ватные. И в тоже время – такое тепло разливается по телу… так хорошо, что хочется взлететь... и пробить башкой потолок. Что со мной? Ведь на сцене совсем не так. Я и прыгаю возле него, и даже касаюсь его... И - ничего! А тут... Там я будто молния, которой всё нипочём! А тут... Там он просто напарник... А тут... – я таю от единого взгляда его глаз... Что за чувство?... Мне не ведано. Но так хорошо...

- Что с тобой такое?
Я оборачиваюсь. Он всё ещё здесь. Не ушёл, покрутив пальцем у виска. Нет. Сидит, ждёт. Наконец я понимаю, что его голос имеет ванильный оттенок... Или это от его духов исходит сияние?...
- Тиль?
- Ja…
- Ты меня пугаешь... Почему ты молчишь?- Он берёт меня за руку, - Что-то случилось? - Он добродушно смотрит в мои глаза, пытаясь понять, что меня гложет,- Не бойся – скажи... Я-то никому не выдам!

Ах, да... Если бы это был кто-то другой. Если бы НЕ ТЫ вызывал у меня такие чувства, быть может, я и ответил... Но здесь… Как я могу сказать мечту, которая и так не сбудется? Как я могу выложить безумные слова, которые лишены смысла...?.. Вспотевшие от волнения руки слегка подрагивают. Он это чувствует и нежно гладит мои шершавые пальцы. Он хочет успокоить меня, но вместо этого волнует еще сильней. Я уже не в силах держаться, кладу руку ему на плечо, потом на грудь... Мне уже не важно, что кто-то что-то скажет... Что разнесутся какие-то нелепые слухи... Я слышу стук его сердца... Такой спокойный, ровный... Как у него получается не выдавать себя? А, может, и выдавать нечего?... Ведь он не питает ничего ко мне. Ничего лишнего, только заядлая привязанность, по старой дружбе. Мы оба молчим, вдыхая тишину. Я наблюдаю, как поднимается и опускается его грудная клетка... Его мощные бицепсы... И мне почему-то хочется коснуться их губами... но я тут же отгоняю эти мысли...
- Ты не уснул? - Спрашивает он, гладя мои волосы. Он так близко, что хочется прижать его к себе, запустить пальцы ему под рубашку…
- Сыграй... мне, - вдруг шепчу я.
И он берёт гитару, и начинает играть... Сначала это непонятная мелодия.. Кажется, его пальцы слегка онемели... Но это не так... Он просто ищет ритм. Пока безрезультатно... Вот я слышу знакомые строки...
- Дикое вино… - мурлычет, улыбаясь, Рихард.
- Wilder Wein...- повторяют в след мои губы... Едва слышно. Я смотрю на него, как ребёнок, зачарованно глядящий на елочную игрушку, отражающую свет бенгальских фонарей.
В его взгляде что-то проносится. Что-то, что околдовало меня. Опять туман... Опять как сон... Рихард отставляет гитару, а музыка ещё играет. Его пальцы скользят по моим губам, а не по струнам, так нежно, робко... Я сижу, не двигаясь, боясь спугнуть "видение". Я всё ещё не верю, что Рихард способен на такое... Наверное, я сплю, потому что кончик рихардового языка щекочет мочку моего уха... О, Боже, как это приятно! Его руки, его сильные руки скользят по моим плечам. Пальцы, имитируя когти, шутливо царапают кожу. Я… я не чувствую ног и своего дыхания… Только его дыхание, только его губы, только его язык… Под его всепоглощающим, голодным и похотливым взглядом, я опять начал краснеть... Рихард прикладывает указательный палец к моим губам:
- Нет, не надо... опять. Хотя… тебе очень идёт, когда ты смущаешься… - он улыбается, - … как мальчишка!
И я начинаю чувствовать себя «мальчишкой», совершенно позабыв, сколько мне лет. Я смущённо улыбаюсь, опуская глаза. Он берёт мою руку и целует каждый палец на ней. На мизинце он останавливается и берет его в рот. Он не сводит с меня глаз... так загадочно, соблазнительно... сводяще с ума... начинает его сосать. Причём настолько энергично, что мне кажется, что это уже не палец, а что-то другое. Это меня так заводит, что дыхание начинает сбиваться, учащаясь. Мне кажется, что его губы должны быть не там… Его рот, его горячий влажный тесный рот… О, Рихард! Как же ты хорош! Я обхватываю его подбородок свободной рукой – мне хочется сейчас ощутить эту мощь… Его силу, его обычную непроницаемость… Он стоит на коленях возле меня, делая нечто совершенно не похожее на секс. Но мне хорошо так, будто он, не сопротивляясь, как в моих мечтах, добровольно отдает себя мне… Всего себя…
Нежный, такой нежный, нет его мужественности, силы духа, какой-то определенной «рихардовской» энергии… Все его тело такое нежное.
- Рихард… - я слышу, как произношу его имя раньше, чем понимаю это.
Он целует мою ладонь, глядя в глаза, как послушная собака. Я поглаживаю его подбородок… Да, все так и должно быть.
Ты дикий, Рихард, ты! Не вино! Нет… Это ты – мое дикое вино…