Белое окно в красном кирпиче

Я сижу на маленькой скрипучей качельке. Дождь слегка моросит, но в кой-то веки меня это не бесит. Я принимаю его своей кожей, а он смывает мои румяна... Потом опять всё смажется...
Курю и гляжу в твоё окно на четвёртом этаже. Всегда такое идеально белое окно, скованное в красный кирпич.

Снаружи так контрастно, а внутри совсем нет... В твоей комнате, в твоём замке всегда очень дымно и туманно. На стенах ты вешаешь странные картины: верблюдов на небе, голых цариц перед одетыми рабами, звёзды на море и сердце, варящееся в молоке. А запах, царящий там... Этот тонкий запах корицы... Нежный, мягкий, но с какой-то изюминкой, как и ты.

Я сижу на красной деревянной качельке, скрип которой отзывается прямо за грудиной. Курю и думаю, что сейчас ты выглянешь в своё белоснежное окно, улыбнёшься, и спустишься ко мне. А может, я поднимусь к тебе? Поднимусь и мы будем есть запечённые яблоки, посыпанные сахарной пудрой... Я буду вытирать у тебя с кончика носа эту белую пыль, а ты будешь смеяться и называть меня заботливой мамочкой.
Потом ты будешь красить мне глаза, ругаясь на меня за то, что я постоянно моргаю...
Будешь сдувать пыль осыпавшихся теней с моих скул, и тихонечко убирать пряди упавших волос.

Я докуриваю, тушу окурок каблуком, и ухожу, пытаясь сладкой жвачкой зажевать то ли запах сигарет, то ли горький привкус отчаянья и разочарования. Потому что ты не выглянул в окно, потому что ты больше никогда не улыбнёшься мне, потому что ты уехал давно в другой город. И только я, как дура...Хотя нет... И только я, дура, буду приходить к твоему окну и качаться на маленькой красной качели в моросящий дождь.