Поздневесеннее

19.04.11

Есть что-то неестественное и до глубины своей мистическое в поздневесенних, обязательно темных и пасмурных деньках, и в особенности в их зачинаниях. Бывало, проснешься – в комнате томительно душно, хоть и сумрачно пусто. Солнце совсем скрылось где-то в складках темных туч - цвета размокшего асфальта и тяжелых как металл. Намаявшись от духоты, в одной лишь нательной рубашке, ты подойдешь к форточке, откинешь в сторону шторы, обхватишь мякотью ладони и повернешь против часовой стрелки ручку, без каких-либо усилий ее раскрыв. Со своей стороны и преддождливое дуновение поможет, подтолкнет оконную раму и проскользнет в неумолимо расширяющуюся щель, пахнув на тебя нервозной свежестью. Чувствуешь – надвигается что-то неизбежное, все трепещущее живью пространство замерло в ожидании момента свершения.
Глядишь и удивляешься – под черной точно смоль тучей еще без влаги в небе барахтаются верхушки посеревших домов и золотится песок, а вместе с ним и жухлая трава, еще не успевшая порядком очнуться и отрасти. Клавесинно перешептывается зелень, по дворику витают беззаботные детские возгласы, а откуда-то из вышины плывут, переливаясь, обрывки музыкальных радиоволн. И долго ты наблюдаешь за этим несколько тревожным пейзажем, пока небо не огласит протяжный, глухой удар, произведенный точно по самому дну чего-то глубокого и металлического, содержащего пустоту и объем. Удары повторятся, сплошная недосягаемость вершины еще раз предварительно устрашающе сверкнет, взорвется, и, целясь в самые низины, карательно жахнет своим серебристым жезлом, пробив шарообразную невесомость атмосферы, но так и не достав и не достигнув земли.
Тогда все стемнеет, словно и не горело вяло солнце, не освещало день. Зашумят деревья, застучат своими лапищами по сводам прозрачного, рукотворно полученного минерала; люди, все так же беззаботно визжа, забегут под произвольные навесы, по бесчувственной площади асфальта забарабанят дождевые капли, подняв в воздух всю налипшую пыль – значит, природа, все это время злобно урчавшая и дувшаяся, отдышалась и облегченно выпустила пар как человек после бурной ссоры.
И не факт, что вслед за этими событиями еще рассветет. Вовсе нет, старуха-природа искупалась в небе, с головою окунулась в его кипучую бурю, промочила свое древнее износившееся тряпье и вынырнула мокрой и поверженной – и ей больше ничего не нужно, она кашлянет, просипит и утихнет, задумав вовсе не такой живой и играющий всеми немыслимыми красками вечер, а вялый, с комариной сыростью и наивно-улыбчивым светом.
Шипит одна волна, за ней девятым валом растет вторая… Небо – это воздушный океан, по нему как призраки позабытых фрегатов плывут облака и частенько попадают в испытывающий их на прочность шторм. И как нам, человекам, не тесно жить между ним и жидким- на своем плоском клочочке и без того витиевато изорванной, изможденно и раскатисто стонущей под нашими шагами суши?