Хороший день

Будильник звенит как обычно в 6 утра. Тихо, чтоб ни кого не разбудить, пробираюсь нна кухню. Время кипятить чайник нет, поэтому наливаю в кружку холодную воду из крана. В таком, конечно не размешаешь и двух ложек сахара, но его и нет. Запеваю им два последних куска хлеба. И поверьте это вкуснее всего что я потом когда либо ел. Голод лучшая приправа.
Натягиваю китайские типа бутсы, которые вот-вот прикажут долго жить. У замызганной болоньевой куртки замок не застегивается, но зато есть кнопки. Беру китайскую же клетчатую сумку и в путь, перепрыгивая пролет в два прыжка. Эхо гулко скачет за мной по подъезду с пятого этажа на первый.  Не успевая, остановится, с разгону толкаю входную дверь плечом, и она выпускает меня на улицу. Моросит мелкий, как его любят называть, нудный дождь. От повышенной влажности руки сразу начинают зябнуть, сую их в карманы куртки. Сгорбившись, чтоб капли не попадали за шиворот, двигаюсь в сторону ПТУшного общежития.  Конечно не самое рыбное место, но иногда бывает. Да и идти не далеко, двадцать шагов от торца нашей хрущевки. Забор давно не помеха, на две дыры одна плита.
Есть такая категория людей, которые любят с утра погадать каким же будет день. Кто-то верит гороскопам, кто-то приметам, кто-то сам себе их придумывает. Для меня тогда одиннадцатилетнего, лакмусовой бумажкой того, удался день или нет, был размер первого улова. И в тот день знамение было явно положительного свойства.
В кустах под окнами общежития я нашел сразу три бутылки. Две чебурашки без этикеток со специфическим запахом, в таких продавали ворованный спирт с завода. Третья, особенно радостная и неожиданная находка, была бутылка из под шампанского. Больше барыги давали только за коньячную с древесной пробкой и целой этикеткой.  Правде меня немного огорчило, то что на ней сверху лежал целлофановый пакет с клеем, а рядом валялись использованные презервативы.
Следующим местом посещения в моем списке стоял, так называемый парк. Он состоял из длиннющей аллеи засаженной кленами и заросшей кустарником и карагачем. Там, на двух уцелевших скамейках, любили собираться компании и распить пару бутылочек «паленки».  Поэтому частенько можно было немного поживиться.
Идти было недалеко, через заброшенное футбольное поле и мастерские ПТУ. Я сломал прут и принялся на ходу срубать головки молочая. Представляя себя грозным воином в окружении врагов. Это увлекательное занятие всегда поднимало настроение. Давая возможность хоть ненадолго забыть об окружающей действительности. Человека стоящего на краю поля около мастерских я заметил раньше, чем он меня. Смущенно выкинул прут, не дай бог чего подумает.  Подойдя ближе я узнал дядю Булу, местного бомжа и понял , что в парке мне уже делать нечего.
- Здраствуйте, дядь Була.
- Здарова конкурент – ответил он осипшим голосом.
- Вы в парке были – поинтересовался я.
- Ага, только ни хрена там нету. – он ткнул пальцем в сторону моей сумки- а ты я гляжу уже разжился.
- Да так пару чебурашек. – я поднял сумку перед собой в знак доказательства.
- Слушай, тут местечко есть одно, там пару бутылок точно должно быть. Я их достать не могу, давай ты слазишь, а поделим пополам. По братски.
- Далеко? – мне не хотелось терять время. Можно было не успеть на рынок, помогать таскать товар со складов на прилавки, а после семи и без меня управятся. 
- Да нет – он кивнул в сторону трансформаторной будки рядом с которой мы стояли – на крыше.
Над будкой нависала тонкая вишня, такая точно если кого и выдержит то явно не тяжелее меня. Я быстро взобрался по ней, повесив сумку на плечо, от Булата можно было ожидать любой пакости. На крыше действительно лежало три бутылки.
- Чё, есть чём – спросил он.
- Да две – не задумываясь ответил я.
- Кидай мою.
Була достал сумку и раскрыл ее приготовившись ловить. Я аккуратно бросил бутылку. Он достал ее осмотрел и видимо остался доволен осмотром.
- Ну ладно, давай! – не став меня дожидаться, развернулся и пошаркал в сторону общежития.
Положив бутылку в сумку, посмотрел на оставшуюся, подумал, приду за ней после школы. Надел ручки на плечо потуже, чтоб не соскользнула. Обхватив тонкий ствол руками и ногами, стал потихоньку спускаться.  Штанина зацепилась о ветку, я стал дергать ногой пытаясь освободится. Вишня не выдержала моих трепыханий.
Очнулся я уже вечером, на своей кровати. Повезло, что Булат не успел далеко уйти он и сообщил родителям о произошедшем. В оплату за помощь присвоив себе мой улов.
Прошло десять лет, вот я стою на той самой крыше. Вишня выросла, бутылка лежит также как и тогда. А через поле идет мальчик лет одиннадцати с большой клетчатой сумкой и прутиком срубает головки молочая…
P.S. Прошу не судить строго мой русский).