Стихо

мне бы быть такой девочкой нежной, мягкой, с надрывами… получаюсь колючей, жесткой, прямой, как танк. не умею врать, убивать и вскрывать нарывы. громкий смех и дурной язык, как всегда, не в такт.
я осталась в каком-то марте семнадцатилетняя, а башкой и телом сливаюсь тихонько в старость. и во мне растет и множится многолетняя эта страшная, непридуманная усталость.
я в метро стыдливо кунаю в ладони пальчики. прячу, знаешь ли. снова ведь лак подстёрт. и никто не тронет. какие уж, к черту, мальчики… у моих влюбленностей, кажется, срок истек.
в двадцать пять я еще мирилась с существованием, чтобы в двадцать семь все самой разъебать к чертям, и ободранными руками из щепок в развалинах попытаться построить свой хиленький новый храм.
он и так под ветром скрипит, на сторону валится, а ты просто задел плечом, когда проходил. щепки сыпались, ну а я тебе: «Не поранился?» и не больно даже. так. кольнуло в груди…
мне бы быть такой девочкой нежной, мягкой, с надрывами, чтобы голос чище и кисти рук на излом. только я-то все пру напролом со своими порывами… инфантильная. слабая. глупая.
поделом.