Чёрный мотоцикл

Тётя Катя протянула ко мне руки:

- Наташенька, дочка…
Неловко улыбаясь, шагаю навстречу…
- Здравствуйте…

Они нам никто. Русская тётя Катя и её высокий, худощавый муж-немец, Альберт Петрович. Замечательный старик. Бравый, бодрый, всегда побритый. Он был уже очень пожилым, но не расставался с чёрным мотоциклом какого-то трофейного разлива. Даже когда у него уже серьёзно болела нога, ездил всё равно. Какая же я балда, что постеснялась попросить взять меня с собой в заброшенные сады за абрикосами. Так и не прокатилась на старинном звере…

Мотоцикл работал, потому что у Альберта Петровича - золотые руки. Ему несут чинить туфли, утюги, радио-приёмники, швейные машинки и всё, что угодно. Времена на Украине тяжёлые – постперестроечный период. Не до покупок, и починка старого в большом спросе. А тети-Катин муж такой мастер, что любую древность оживит.
Кушать нечего, но тётя Катя настойчиво звала нас приехать. «Не переживайте – будем печь пирожки с горохом, вас угощать, только приезжайте!» Остановились мы, конечно, не у них. Надо же и совесть иметь…

Мама решила найти могилу одного человека, но сильно сомневалась, что получится. Прошло очень много лет с тех пор, как он погиб, кладбище могли снести, могила могла пропасть. Всё могло быть. Тем более, его родные жили слишком далеко.
Она поехала на поиски с большим сомнением и даже жалела по дороге, что взялась за этот тяжёлый вопрос. Но в поезде увидела сон. Тот человек был в нём мальчиком-подростком, очень счастливым и смеющимся. И тогда мама поняла, что всё будет в порядке.

Могила не только оказалась на прежнем месте, но было видно, что за ней регулярно ухаживают. Кладбищенский сторож дал адрес людей, которые это делают. Ими оказались тётя Катя и Альберт Петрович.
-Так мы к своим туда ходим… Видим, никого наверное, не осталось у человека. Жаль стало, а нам и не трудно.

Так и познакомились… Потом писали друг другу много лет. Старики просили привезти и меня, познакомиться. Зачем им это надо было? Посторонние люди, чужой покойник… Никаких денег они брать за свою заботу не желали. Нас просто любили и хотели видеть.

«Как там Наташенька? Родила уже? Мальчика, чи девочку…»
Я вас тоже люблю и помню. Прощения прошу, что не увиделись больше. Царствие Небесное вам, люди вы мои добрые…

А тот, кто там был похоронен, тоже ездил на чёрном мотоцикле. Быстро, как ветер...








--------------------------------
Художник Михаил Васильевич Нестеров