Плачущий мальчик

     Пригородный поезд, резко дернувшись, не спеша покатился, набирая скорости. За окном поплыли привычные, до боли знакомые картины, которые каждый из пассажиров видел сотни, даже тысячи раз. Вряд ли есть что-то более унылое, чем весенний пейзаж за окном электрички. Серо, грязно, неуютно... Все это напоминало странную карусель, когда дважды в день проезжаешь мимо одних и тех же станций, заборов, дорог, домов, мостов и что там еще есть и они раз от разу теряют свои очертания, превращаясь в нечто огромное и невыразительное.
     В вагоне - столь же скучно, как и снаружи. Пассажиры пьют пиво, перешептываются, смеются, читают бульварные романы, безучастно смотрят в окно или просто предаются тяжелой  дреме, на каждой остановке пробуждаясь, и равнодушно глядят вокруг.
     И тут появляется он. Он не очень похож на пассажира электрички, словно оказался здесь случайно, без особой надобности, ради того, чтобы скоротать время. Хрупкий высокий юноша с темными как маслины глазами, тонкими, стянутыми в нить бесцветными губами.  Его длинные густые темнорусые волосы непослушными прядями топорщатся в разные стороны.  Он садится напротив. Его глаза затянуты влажной пеленой и он, стыдясь слез и не понимая, что никто и не думал глядеть на них, кладет лицо на колени, сжавшись в комок. И в этот самый момент его худые плечи начинают судорожно дергаться. Он пытается совладать с ними, но это заканчивается ничем. Его плач плач беззвучен, горек и от этого особенно тяжел. Несколько раз он поднимает заплаканное лицо и тут же, смутившись, опускает его вновь. Мне очень хочется что-нибудь сказать ему, как-то утешить, но я понимаю, что слова, сказанные ему незнакомцем, скорее испугают. Да я и не знаю, что говорить. Ведь любое, даже самое горькое горе в его годы горит сильно, но быстро перегорает, не оставляя следов.
     Выйдя на своей станции, я еще долго-долго не могу его забыть ...