Мне от тебя ничего не осталось,
кроме безликой тупой пустоты.
Она - умертвляет, как мне показалось,
как мне показалось, - она умертвит.
На улице солнце играет с листвою,
Апрель победил, все вокруг зацвело.
И только в душе - не в ладах сам с собою -
От куда все это? И что за подвох...
Предсмертно кружится серебрянный иней,
устало ложась на пустую кровать.
О, нет, не кровать! Это ложе - могила...
В нее каждый день я ложусь умирать.
без души
© Copyright: Морщерогий Кизляк, 2011
Свидетельство о публикации №211042100230
Свидетельство о публикации №211042100230
Рецензии