Сказка о надежде

   «Надежда не умирает, ни первой,
   ни последней. Она жива всегда».

   Собственная версия пословицы.               


        Жил-был пессимист. И не какой-нибудь рядовой, а из тех, кто, глядя на ясное солнышко, говорит, что это месяц в новолуние, да и то за глухими тучами. Пессимист уже разуверился во всем – в любви, в дружбе, в святости семейных уз; и мир этот считал никчемным, и жизнь – напрасной тратой времени. И смеялся над разговорами о том свете.
        - Если уж на этом свете нет ничего стоящего, то чего ожидать от того? – говорил он.
        И вот, в один из темных-претемных ночей новолуния, когда только-только народившийся месяц скрывался за низко-низко нависшими тучами, запершись в своем одиноком доме на окраине, задраив наглухо ставни, пессимист тот решил повеситься.
        И уже просунул голову в петлю и готовился отбросить шаткую табуретку, как тут в какую-то щелочку в ставнях проник слабенький лучик света. Луч упал на темное лицо пессимиста, и он вздрогнул. И устремил безнадежные очи свои к источнику света. Но луч уже погас…
        Неизвестно, что это было,- то ли блеск продолжительной молнии сумел пробиться сквозь тучи и ставни, то ли какой-нибудь заблудший автомобиль скользнул взглядом своих фар по домику на отшибе, но пессимисту показалось, только показалось на коротенький миг, пока луч бил в глаза, что это свет Надежды заглянул в его кромешную душу.
        Пессимист постоял несколько секунд, колеблясь, но, как уже было сказано, он не верил ни во что. И что для такого какой-то слабый луч? И он отбросил-таки табуретку…
       Похоронили пессимиста и водрузили на его могилу камень и высекли на камне том следующие слова:
      
                Здесь покоится самый отъявленный пессимист.

        Но, странное дело – через несколько дней ниже появилась следующая приписка:

              … который только теперь понял, как был неправ!

       Разумные люди, конечно же, понимают, что приписка – дело рук какого-нибудь бестактного вандала, но ходят упорные слухи, что приписка сделана самим покойным, что это его почерк. И будто бы в темную-претемную ночь новолуния, когда только-только народившийся серпик луны прячется за сплошными тучами, могила пессимиста озаряется на миг невесть откуда прилетевшим лучом света, и тогда из-под холмика сырой земли доносятся явственно тяжелые вздохи сожаления.